Зиму я никогда особенно не любила. Но вот в чём парадокс - зимой пишется лучше всего. И читается тоже.
Собрала стихи, совсем разные, между ними много лет моей жизни, это заметно. Абсолютно не похожи по настроению. Объединяет их только зима. На гениальность не претендую, но буду рада, если кому-то понравятся.
***
Снег летел три дня и три ночи – хоть сказку пиши.
Город - тяжёлый, распухший, как на сносях -
Жил, почти не дыша, лишённый людей и машин,
Шил вручную тысячи кружевных рубах:
Каждому дому – обнову на Рождество.
Дело спорилось – только напёрсток мелькал.
На глазок, без примерок, без выкроек и лекал.
Настоящее чудо, истинное мастерство.
Мы проснулись и вышли, и встали, не веря глазам:
Фонари-одуванчики, в заячьих шубах мосты,
На вокзальную площадь спустился безе – вокзал,
И красиво. Вот просто красиво. До слепоты.
***
Выйдешь из дома в зимнюю кому, белую немоту.
Млечное кружево, небо заужено, выедено за ужином
Богом, который, в целом, против оружия,
Но допускает войну.
Снег манной кашей с комочками фальши вымазал рот.
Не говори теперь и не кричи теперь, не ври и не верь,
Так вот – по умолчанию - призывают апрель.
Может быть, он придёт.
***
Слова рассыпаются в крошку. Слова – халва.
Если зима не закончится, мы умрём -
От передоза разлукой и ревностью. Я права,
Но хочется быть не правой, просто счастливой. Врём,
Что трудности временны, но выпирают лбы
Фактов, по-бычьи упрямых, опасно злых.
Браво, тореро… Крови из нас двоих
Выйдет гораздо больше, чем было любви.