Поле, сжатое, пахнет хлебом… Это, впрочем, давно известно. Поле, сжатое, пахнет разным Хлебом каждому человеку… Для кого-то и кислый сладок «Бородинского» серый кирпичик, И пшеничное пахнет рожью Свежесжатое утром поле. Для кого-то рассветный воздух Наполняется венским тестом, И щекочет не только ноздри Запах приторный этой сдобы. Для кого-то «французской» булкой, Что мы в детстве звали «франзолькой», Пахнет так, что так бы и слопал Эту булку прямо из детства. Для особо пикантной дамы, Оказавшейся в этом поле, Воздух пахнет хлебцем овсяным, Пусть овёс здесь никто не сеял… Появляется рыжее Солнце Из-за скумпиевой посадки, И блестит под ногой солома, Да, как золото… Средь амброзий. Да, понятно, уже неделю Отстрадали и степь, и люди… Только мне… Из памяти пахнет? Раскалённым на солнце металлом, И бензином, машинным маслом, И соляркой… Свежей. И гарью. Потом пахнет и выхлопными Для меня хлеб любого сорта… Я не ем его? Что вы! Я-то? Не капризен я и всеяден. Мясо пахнет кровью, навоз
