В Ботсване, там, в песках столетий,
Когда заметил я тебя,
Где не сидел орёл столетний,
Сидела Милая моя.
Заметив чудное мгновенье,
Среди природы, в тишине,
Себе я дал зарок навеки:
"Работа- это не мое".
Поесть, поспать, сходить налево,
Направо тоже хорошо,
Но встать на службу,
На рассвете, увольте,
Это не мое.
Вам посочувствовать мы можем,
И вдохновить на раз иль два,
Но где же,
Господи на свете
Для нас рабочие места?
Мы их не ищем,
Вы поймите,
Вводить в соблазн нам
Не с руки,
Вы нас лишь в Сорос запишите,
Но там опять не дyраки.
Старались долго мы, Пыхтели,
Не понял темный нас народ,
Сердец народа принц с принцессой,
Уволили, как сущий sброд.
Вы ошибаетесь, мы в курсе,
Но вас простить готовы вновь,
Ведь, это право,
Есть искусство,
Руководить всем из кустов.
Все совпадения случайны,
Все параллели разошлись,
Мы в этом мире как искусство,
И не для всех,
И без оков.