Кто в детстве задумывается над смыслом жизни?
Живет себе ребенок и живет... и весь смысл бытия для него в том, что нет никакого смысла в этой жизни.
Но чем больше нам лет и дальше мы от своей даты рождения, тем все чаще задумываемся, в чем же смысл нашего присутствия на земле.
Ведь не для кого не новость из нас, что здесь, на Земле, мы всего лишь гости.
И вот, что самое интересно, чем у человека жизнь насыщенней, тем больше у него нет времени размышлять над смыслом жизни.
Женщинам тем, вообще, не свойственно думать об этом. Им некогда как. Они всегда при деле, всегда отдают частичку себя кому то ... то мужу, то детям...внукам... да мало еще кому...собачке бездомной...
Только, что разве, одиночество может рождать такие мысли.
Смысл, он ведь в том, чтобы не искать его, а быть нужным кому то ... пусть это будет даже чья то совсем крошечная жизнь.
С женщина все понятно...им некогда философствовать о смысле жизни - они живут всю свою жизнь для кого то.
Как же обстоит дело с мужчинами? Я, конечно, про тех кто пожил на земле, так сказать загостился...
Те, кто известны, да богаты... да... они всегда при деле, в деле...в итоге, пусть хоть и по бартеру - свою известность, богатство в обмен на молодость женщины, да получат...заслужили, так сказать...Наверное, в этом есть какой то смысл. Получают как бы второе дыхание, продлевают тем самым молодость, в надежде на вечную жизнь.
Все же остальные, одиночки, те, дремучие, которые ... старики душой. Они же сохнут, чахнут изнутри ноют, вечно недовольны жизнью ... им некому быть полезными, они сами себе под час не нужны.
Другое дело мужчины, и они самые мудрые в этой жизни, и их большинство, которые живут для семьи всю свою жизнь. Для детей, потом внуков. Они нужны всегда кому то. Пусть даже совсем еще крохе.
Те мужчины, которые пронесли свою любовь, заботу через всю жизнь. Им то, что задумываться над смыслом жизни, они сами его создают. И живут они с огоньком душе. Родные и близкие им всегда согреты.
Есть у Л. Филатова хорошие стихи, писал он их незадолго до своей смерти. Как бы чувствуя свою скорую смерть.
Последние годы он сильно болел.
Хорошие стихи,
о том самом.... ради чего мы все здесь собрались.
Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер, ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели, глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди.
Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди...
И я годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»
И я гожу, я все еще гожу, и, кажется, стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку в своей измученной руке еще держу.