В семье он был примерным мужем.
Конфеты детям нес на ужин.
Тебя любил, боготворил.
А ты прогуливала с другим.
Тебе чего то не хватало.
Ты все искала идеал.
Тайком к другому убегала.
А дома всякий раз скандал.
Там задержалась,опоздала.
Врала всегда.
Его же в чем то обвиняла.
Пыталась с ложью ты прожить.
А он все слушал и молчал.
И делал вид что не чего не замечал.
И боль его внутри сжигала.
Терзала сердце, жилы кровь.
Он заболел и слег.
Не вынес он такую боль.
И ты примерной сразу стала.
И ночью у кровати все стояла.
Прости шептала,тихо тихо.
Совсем не поднимая глаз.
Язык засох,смыкались губы.
И волос клочьями седой.
Прости прости , ты все шептала.
И он простил ,но все ж ушел.
Однажды грех в себя впустила.
Ты наслаждалась ерундой.
А главное ты все сгубила.
И дом твой стал совсем пустой.
С годами тяжелее ноша.
Стал не подъемен этот крест.
Прости, прости все также шепчешь.
Рассматривая ты его портрет.
Порой не думая играясь.
Мы запускаем бумеранг.
Потом надеемся на чудо.
А чудо нет.и это так.
Наш бумеранг летит назад.
Валентина Г автор.