Они встретились как обычно, у клёна, с ветвей которого свисала омела. Стояли и разговаривали. Садилось солнце. В окружающем их мире появлялись и поселялись причудливые полутени. Они любили это место. Резные листья клёна, похожие на ладошки нравились ей, а мелкие желтоватые цветы омелы ему. - Смотри – произнёс Он. – Клён и омела. Как мужчина и женщина. Клён, он сильный и всегда стремится вверх. А омела на ветвях у клёна, без него она погибнет. - Вот уж глупости – улыбнулась Она. – Как будто женщины без мужчин прожить не могут. - Могут. А разве так хорошо? - Нет, наверное - ответила Она. – Это ты у нас всё обо всём знаешь, ведь ты сын одного из верховных жрецов! - Это ещё ничего не значит - Он задумался. - А что значит? - А вот что. Ты же знаешь, что мы, друиды, верим в то, что душа человека после его смерти переселяется в другое тело? - Да. Почему ты спрашиваешь? - Не хочу потерять тебя. Во времени. Он достал нож, клинок которого был отлит из золота. Любопытный луч заходящего солнца