«Что у нас с тобой может быть, кроме любви?»
Комедия «Родственники» Э.Рязанова и Э.Брагинского посылает удивительные фразы.
Удивительно. А ведь раньше я бы поверила. Поверила бы, что есть что-то важнее любви.
Что можно выменивать свою жизнь на что угодно, кроме любви. И всё будет нормально. Что можно будет жить счастливо. Без любви.
А сейчас не верю.
Вот если всё остальное будет, а любви не будет, то, на самом деле, ничего и не будет.
Будут вещи. Кастрюли будут. Холодильник. Фотографии будут, где все якобы счастливы.
Лайки будут, которые якобы подтверждают, что все хорошо и правильно.
Жизнь вроде выглядит «красивой картинкой». Как у людей. Но возникает ощущение, что любовь мало кто из окружающих видел, и хотя бы отдаленно представляет, кто же она?
Без любви вроде и есть то, что предъявляешь миру, как обложку. Предъявляешь тогда, когда думаешь, что обложка — это и есть цель. Что обёртка, бумага, платье и есть цель. Что вещи, предметы, материальное заполнит дыру в груди.
А что потом? А что внутри? И удивляешься. А разве должно быть что-то ещё?
А разве оно вообще бывает? Ведь его не потрогаешь. Вот стул — на нём сидят. Вот стол — за ним едят. Осязаемо и понятно.
Но любовь. Где её потрогать? Как ощутить? Чем измерить?
И тут происходит это. Если нельзя потрогать, то это недоказуемо. А существует ли она вообще? Вот комод, это да.
Но если мы что-то не можем потрогать, вовсе не означает, что этого нет. Радиоволны мы тоже не можем потрогать. Но они существуют.
Так, может быть, наш приёмник просто настроен не на ту волну? Может быть, мы просто не знакомы с частотой любви?
Подмена. Внутреннего внешним. Это как конфета. Конфета, от которой осталась одна обёртка. Разворачиваешь — а там пустота.
Снова и снова. Люди вокруг разворачивают. А там пустота. И со временем забывают, что в обёртке когда-то что-то было. Что по задумке, обёртка — это следствие.
И как в детстве в обёртку можно было насыпать песок, изображая конфету, начинают сыпать. Насыпать всё, что попало, в зияющую пустоту, где нет конфеты, нет сладости. Нет любви.
Сыпать песок ожиданий и упрёков. Пыль надежд и требований. Гравий обид и претензий. Почву отстранённости, на которой прорастает ненависть.
И шаг за шагом спускается холод одиночества. Который замораживает всё твоё тело. В котором уже и не знаешь, как жить.
Оно перестаёт чувствовать. Дышать. Даже видеть. Он отключается от реальности. И видит сны своих иллюзий. В которых якобы происходит жизнь. Якобы красивая и счастливая.
Даже в это начинаешь верить. Что может быть какая-то живая жизнь без любви.
Когда-то я верила. Теперь нет.
Кроме любви, всё следствие. Как раз следствие любви или её отсутствия.
То, что возникает из отсутствия любви мы видели и чувствовали слишком часто, очень уверенно. Отработанно применяли. Купались в этом.
Всё это было любопытно. Как бесценный опыт, который впитан всем существом.
Но, может быть, пришло время узнать, что находится с другой стороны? Там, где любовь есть.
Непознанный мир, который есть прямо здесь и сейчас.
Бесконечная Вселенная для узнавания.