Однажды за мной в метро следил мужик. Обычный такой, в шапке. Я выходила на кольцевой, а он вскочил и пошел за мной. Было видно, что не собирался, но пошел. И шел со мной до следующей станции. И там я спряталась за колонну, а он потерял меня и стоял, оглядывался, искал. Мол, чччёрт, где она. Когда я подруге рассказывала, она сказала: - Я бы умерла от страха, вдруг маньяк. А я про маньяка даже не подумала. Я наоборот подумала: "Нафиг я кому-то сдалась?" Даже если он подкатить собрался, я в шапке, пуховике, ну такая, прям не Джоли. А тогда что ему надо? Да и мужик был слишком ... домашний какой-то, ухоженный. Я не нюхала, но он точно супом пах. Или пельменями. Хотя, согласна, вряд ли маньяка можно узнать по внешнему виду: идет, такой, руки в крови по локоть (черный юмор, согласна, простите, не права). Я вышла из-за колонны, подошла к тому мужику и спрашиваю: - Зачем вы за мной идёте? Не с наездом, а больше с любопытством. А он смутился, покраснел и говорит: - Жене хотел такой рюкз