Весна не умрёт никогда. Лишь тебя не станет на этом свете. Больше. Это грустно. Дело не в смерти. Всё же просто. Дела, дела, а за делами ещё много-много дел. Что весна, что лето, зима или осень - всё одно. А ещё говоришь, что отдыха не хватает. Потом, быть может, на закате дня своего ты вспомнишь, сколько дивных вёсен упустил. И уже не останется вопросов, в чём смысл, как и ради чего жить стоит, но другое дело, что и самого времени пожить, подышать цветущей прохладой наступившего года, уже не останется.
Только её. Её, и едва сошедшую на свой привычный пьедестал студёную реку. Бирюзовая юбочка до колена слегка колышется. Она потихоньку заходит в совсем ещё непрогретую воду, держит свои босоножки в руке, перебирая пальчиками поясок и металлическую пряжку, улыбается. Брызгается и убегает по длинному песчаному берегу. Хватаешь её в охапку и страстно целуешь. На пляже тихо, никого, кроме чаек. Ещё слишком рано. Скоро, всего через месяц, сюда набегут мамы с детьми, молодёжь и старики. Масса людей. Но сейчас пляж наш и только наш, никого вокруг не видно и не слышно, а значит, весь мир в эту секунду принадлежит нам.
Эту весну нетрудно запомнить. А сколько таких прошли мимо, были выменяны на деньги и пустые обещания. Сам решил, верное, блин, решение.
