Однажды одного мальчика очень-очень сильно ранили. Да не в вульгарный орган, который качает кровь (это было бы гораздо милосердней, можно было бы хотя бы умереть), а в душу. Как это произошло, не известно - может быть, какая-то девочка на его признание рассмеялась ледяным смехом, и осколки ее "а-ха-ха" прилетели в распахнутую для того, чтобы впустить любовь, грудь, может быть, лучший друг оказался врагом, а может, кто-то близкий ушел от него навсегда туда, откуда не возвращаются.
Не важно. Имеет значение лишь то, что ему стало ужасно больно, душа его плакала, в груди от этого было солено и тоскливо, так, что хотелось кричать. Но мальчики не кричат и не плачут, люди ведь испугаются. Все, что тогда мальчик мог себе позволить, это взять обычную гелевую ручку, окунуть ее в душу так, чтобы она окрасилась сияющим серебром, и начать писать.
Он писал сказки. Разные - иногда горькие, как полынь, иногда сладкие, как медовые соты, иногда соленые, будто море. Там были рыцари и принцессы, драконы и демоны, коварные обольстительницы и мудрые волшебницы. И конечно же феи. Феи? Смешно? А он писал и писал, не обращая внимания ни на смешки, ни на восхищенные возгласы, когда его сказки стали казаться настолько настоящими, что каждому захотелось в них побывать. Писал, пока рана не затянулась настолько, что он забыл, кто и почему его ранил. Ушло и желание отомстить. Он встал из-за стола, помудревшим, словно старик.
-Откуда ты берешь всю эту мудрость? - спрашивали его и сверстники и те, кого мальчик считал взрослыми, когда впервые сел за стол, чтобы писать сказки (когда он нашел в себе силы подняться, увидел, что окружен такими же больными детьми с рассеченными душами). Мальчик пожал плечами. Все просто, пока мир вокруг сражался, паниковал, болел, он путешествовал по другим мирам. Сражался с драконами, уходил от сетей страшных колдунов, влюблялся в ведьм и пил розоватое молоко не видимых никем в его мире рассветов. Прожил тысячи других Жизней.
Пока Мальчик писал сказки, сказки написали его...
