На кухне раздался бойкий свист чайника. Хор подверженных агонии молекул воды исторгал какофонию страданий переходя в следующее агрегатное состояние, я медленно поднялся со своего кресла и слегка покачиваясь из стороны в сторону, поплёлся заваривать чай. Сказывался накопившийся груз усталости прошедшей трудовой недели. Ядовито-желтым светом горела лампочка вытяжки, подсвечивая графитово-черную варочную поверхность. Яркие язычки голубого пламени конфорки ласкали холодным светом полумрак помещения для готовки. В раковине лежало несколько грязных чашек. Мне было откровенно не хотелось открывать кран и обжигать руки горячей водой, чтобы помыть одну из них, к тому же, на подходе, периферическим зрением я зацепился за подвесную полочку натурального древесного цвета, где стояло ещё несколько подходящих посудин. Взяв одну из них и выключив поглощенный раскаленным безумием чайник, я принялся рыться в сортах чая. Чего тут только не было... черный, черный с бергамотом, зеленый из Индии и Китая, ч