Сейчас всё чаще звучит гитарный перебор , нарушающий тшину. Потрескивает пламя свечей, но уюта, окутывающего нас, нет. В пустом пространстве души легко появиться и уйти. Но я не хочу. Я пришёл сюда не за этим. Я говорю слова. Говорение — это лестница в никуда. Повторение — искусство, в котором я преуспел, но осталоь непонятным. Каждое утро я перестаю делать вид, что работаю. Как и вся моя жизнь. Но сначала я действительно работал… Не пмню, что именн, помню только —бесконечное желание пойти гулять. Я говорил себе, что просто устал — и иду гулять. Я помню толькоодно — над гордо и над городом. Япереставал осзнавать это, когда просыпался. Не знаю, откуда бралась во мне эта тоска, эта потребность выйти за дврь, на свооду, бежать куда-то… Впрочем, это не важно. Куда? Я ещё раз подумал, что нужно подождать. Мне нужно было подождать совсем немного. Всего несколько минут… И я ждал. Постепенно я перестал чувствовать свою тень. Это значит, что я уже не чувствовал её вовсе. Вскоре я совсем перестал думать о ней и… прозрел. Я действительно прозрел. Меня не было. Меня просто не могло быть. Но затем я снова стал собой. Потом я позвал. Потом оказалось, что звать некого. Ведь просто позвать я больше не мог. Даже думать не мог. Как можно думать, если нет тени? Я даже ни разу не подумал о чём-то самом главном — это было все, о чём я мог думать. Так вот. Я и тогда знал, что эта тьма есть. Просто она не знает о себе ничего, и её можно увидеть. Мне захотелось это сделать.