Случайный текст похож на детский заливистый смех и пляшет на моих губах, как мячик. Он хватает все новые и новые счастливые воспоминания из моей памяти и превращает их вкакой-то лепет. Скоро у меня будет много мячиков, которые будут звенеть и прыгать вокруг, совсем как вчера, и тогда, значит, все впоряде и завтра все пойдет так, как я хочу. Как вчера, значит… Может быть, все в поряде, и затра ничего не будет. Никто ничего не понает, все думают, что у меня что-то с головой. А у меня нет никаких признаков болезни, никакго паралича. Вот что я чувстую. иодно из моих чувсв не совпадает с другими, все совершенно по-разному. То, что я чувствую, вовсе не моя внутренняя правда. Я ообще не имею никакого внутреннего чувства. Нет никакого внутреннего чувства – кроме разве что моего крохотного пучка счастья, бешено прыгающего на моем языке. Если я захочу, я смогу ухватить и согнуть его в любое место, хоть в самый темный угол соей души, и… Нет. В эту мистическую чушь я не верю. Лучше пить воду, как вчера. Не правда ли? Вот и попробуем. Очень хочется пить. Он нас всех и убьет, наверное. Лучше не надо думать про убийство. В этом очень легко заблудиться. Особенно если думать про дождь, потому что кто же не думает про дождь… Дождь идет с самого утра. У меня такое чувство, что кто-то очень могучий кидает в нас целые тучи камней, и чем сильней ветер, тем сильней эти камни. Интересно, надолго ли хватит наших денег? И что будет с домом? Не знаю. Мне страшно. За него… за себя. Еще мне очень страшно. Как я думаю? Это вообще неважно. Тут нечего думать. А когда это можно было делать?