1. Не прочёл ни строчки А. Г. Битова. За всю свою жизнь. За всю его жизнь. Человек уже умер. А я так и не прочёл. Он обо мне не знал, я о нём знал лишь по его некрасивому лицу человека старого, со страшными зубами, зобом как у игуаны, и, видать, неприятного. Более того, я даже и не написал о нём ни строчки, если не считать этого текста. Говорят, писатель хороший. Зоб ни при чём. 2. Но я не читаю современных русских писателей, то есть писавших за последние 100 лет. Исключение делаю для А. П. Платонова, С. Д. Кржижановского, К. К. Вагинова, эмигрантов вроде И. А. Бунина, В. В. Набокова, Г. Газданова. Попытался прочесть рассказец, другой Ю. П. Казакова. Вот уж кто ценил себя непомерно, относясь к общественному мнению о себе, как к грязи под ногами. И ставил себя вровень с И. А. Буниным. Ну, прочёл… Испытал сожаление. Так себе проза. Баскунчак какой-то. В сравнении с Х. Л. Борхесом или Г. Г. Маркесом это… Но он на Баскунчак не обидится, мёртвый уже. Да и живой не услышал бы. И мне на него