Поразвелось писателей да поэтов, как тараканов нерезаных! Пишут и пишут, тоннами да километрами, как ужаленные. И ведь каждый - гений непризнанный, алмаз неогранённый! А как глянешь, что он там наворотил бессонными ночами - муть, бред, тоска зелёная. Настоящему же таланту в жизни не пробиться, потому как куплено всё, на корню и с потрохами. Вот и кормят народ дерьмом всяким , что б отупел окончательно, да поскорее. А тупым и управлять легче и доить сподручнее - не брыкается. Так думает каждый, кто написал в жизни хоть пару строчек. Я тоже так думаю. А что ещё остаётся?! Вот по этому поводу и стишок: ГРАФОМАН Я жил как все, но на исходе лет Нашёл тетрадь, среди трусов и маек И показалось мне, что я - поэт А может быть, немного и прозаик Я взял тетрадь и перьев наточил Не опошлять же дар клавиатурой И сразу же единство ощутил С великой мировой литературой Свободных было где-то два часа В душе уже кипело вдохновенье И я за это время написал Роман и сорок два стихотворенья