В твоей голове разгорается очень странный и совершенно бессмысленный конфликт.
Ты находишься на передовой и, сжимая автомат в своих покрытых волдырями ладонях, фанатично палишь наудачу в туман, возникший вокруг тебя.
Что скрывается за этим густым туманом – тебе неведомо.
Но ты уверен, что страшный и коварный противник таится в белесой мгле. Иногда ты даже замечаешь, что в клубах тумана что-то движется, но совершенно не в состоянии увидеть, что именно. Ты мечтаешь о том, чтобы наконец посмотреть в лицо противнику, увидеть очертание его тела, деревья, какую-нибудь деталь пейзажа. Этого не происходит, но битва тем не менее продолжается. И это не просто битва, это эпохальное сражение гигантских масштабов. И, следовательно, силы противника должны быть просто несметными.
При этом ты не знаешь о противнике ровным счетом ничего и не видишь его за пеленой густого тумана, который никогда не рассеивается. Туман был и будет, от него никуда не деться.
Слева и справа, насколько видит глаз, стоят ряды людей, мужчин и женщин, которые стреляют в туман с точно таким же остервенением, как и ты. Некоторые, строча из автоматов, подбадривают себя громкими криками. Некоторые поливают пулями туман, стиснув зубы, не проронив и слова. Но их объединяет одно – они стреляют в пустоту и не собираются останавливаться.
Любопытно, что никто из тех, кого ты видишь, не похож на настоящих солдат. Все они – самые обычные люди. Все устали до изнеможения.
Ты жутко, ужасно устал. Кости ноют, на душе пусто и горько. На ладонях мозоли и волдыри. Твоя одежда измазана грязью и пороховой гарью. Плечи свело от напряжения. Такое ощущение, что эта битва никогда не закончится, что ты родился с автоматом в руках.
Однако никто не подвергает сомнению существование неприятеля. Как же без врага? Враг точно должен быть. Это совершенно реальная война. Война не на жизнь, а на смерть. Вот, собственно говоря, и все, что ты про нее знаешь.
Ты понятия не имеешь, когда она началась.
Ни разу не видел неприятеля в лицо.
Уже не помнишь, когда в последний раз отдыхал.
Сомнения вкрадываются в твою душу, но ты продолжаешь строчить в «молоко» тумана.
Ты гонишь сомнения прочь. Говоришь себе, что твое дело правое. Говоришь себе, что бьешься за свое выживание.
Повторяешь про себя эти слова и продолжаешь битву.
Ты же не можешь взять и изменить самому себе?
Потом ты решаешь позволить себе несколько секунд отдыха. И чувствуешь, что на плечо легла чья-то теплая рука.
Ты вздрагиваешь от неожиданности, но в этом прикосновении не ощущаешь никакой враждебности, только одну доброту.
– Пойдем, – произносит мягкий женский голос. – Я тебе кое-что покажу.
На незнакомке совершенно обычная, будничная одежда, а не камуфляж. В ее руках нет оружия. Впрочем, ты замечаешь, что на указательном пальце все-таки есть мозоль от курка. Но ее руки не такие, как твои, они стали мягкими, видимо, незнакомка уже не воюет.
Ты смотришь на нее и понимаешь… что она просто хороший человек. Она спокойна. Ее поза спокойная и расслабленная.
Кто она?