Начало здесь.
Теперь отец мне снился с завидной регулярностью. Все так же пытался до меня докричаться через стеклянную стену. Но уже не так рьяно, как в первый раз. Как будто бы понял всю тщетность попыток. Он грустно смотрел на меня через стену. Стеклянная стена, словно стена непонимания и обид, стояла между нами.
Я хотела понять отца. Но как? Моего желания явно не хватало. Мы были скованы этой стеклянной стеной.
Сначала я начала вспоминать, когда отец мне первый раз приснился, что произошло накануне. Я думала, что в этом ключ к разгадке. А накануне у меня появился новый знакомый – Борис. Я подумала, что отец с того света решил исполнить свой отцовский долг, так сказать, оградить неразумное чадо от плохого жениха. Так я и не собиралась замуж за Бориса. Во всяком случае, пока. Да и виделись мы редко. За месяц раза три-четыре. То мне некогда, то он занят. Так что Бориса в качестве катализатора я отмела.
И вот, однажды в этом сне что-то изменилось. Отец был спокоен, а не метался как прежде. Он сидел на старом деревянном стуле, очень похожем на те стулья, которые были у бабушки, его матери, в квартире. А на коленях он держал старый потрепанный временем чемодан. Такие чемоданы были в начале-середине прошлого века. Кожаные, добротные, с массивными застежками-замками, с металлическими уголками. Отец открыл чемодан и смотрел на его содержимое. Только я не видела, что внутри, потому что крышка закрывала обзор. И все. Я проснулась.
Вот что я должна была понять? Дух старается, тужится, что-то показывает. Нелегко ему это дается. До нашего мира достучаться оттуда тоже непросто. А я привыкла общаться с профессорами во снах. Разбаловали они меня, четко писали на доске решение и вуаля. Без всяких толкований и сонников понятно было.
Чемодан. Что это был за чемодан? У нас такого «добра» точно не водилось. В квартире бабушки я тоже его никогда не видела. Где искать этот чемодан? В конце концов, что в нем?
А впрочем, стоило навестить бабушку. При том, что мы жили в одном городе, виделись мы редко. В последнее время к ней неудобно было и приезжать. Она взяла к себе двух студенток-квартиранток, которые занимали единственную спальню. Бабушка же обитала в проходной гостиной. Ни поговорить толком, ни посидеть в уединении…
В свой единственный выходной, накупив гостинцев, поехала я к бабушке в гости. Бабушка была счастлива, но причитала, что была не готова к моему визиту.
- А где ваши квартирантки? – Спросила я бабушку.
В нашей семье было принято бабушек и дедушек называть на «вы». И папа, и мама, всегда обращались на «вы» к своим родителям. Только по отцовской линии не было у нас дедушки. Дедушка был у нас один.
В детстве со мной случился казус. Я долгое время считала, что дедушка является отцом и мамы и папы, потому что отчества у них одинаковые – Петровна и Петрович. Мне говорили, что у мамы отца зовут – Петр, да, мой любимый дедушка Петя. И у папы отца зовут Петр. Здесь в моем детском мозгу происходили нестыковки, а потом все сходилось. Ну, все логично – мой любимый дедушка Петя и папин папа тоже. Из этого рождалось новое умозаключение. Значит, мама и папа брат и сестра. Бабушка заливисто смеялась и говорила, что все не так. Что брат с сестрой никак не могут стать мужем и женой. Ууууууууу... Эти родственные связи меня сводили с ума.
Просто второго дедушку Петра я не видела никогда. В семье было табу всяческое упоминание о нем. Только моя прабабушка – мама бабушки – втихую, пока не было дома бабушки, рассказывала мне жуткие истории про бабушкиного мужа, моего деда. И только тогда я стала понимать, что это два разных человека.
- Съехали мои квартирантки.
- А что так?
- А! Не сошлись характерами. – Махнула рукой бабушка.
Это меня нисколько не удивило. С моей бабушкой ужиться было нелегко. Я всегда ее побаивалась. Но здесь ситуация была критичная. Либо пан, либо пропал. Настала пора задавать неудобные вопросы.
Бабушка накрыла на стол. Мы посидели, немного поговорили на отвлеченные темы. И я как бы невзначай перевела разговор на ее юность. Об этом она могла говорить часами. В юности она была красоткой с белокурыми вьющимися волосами, пронзительными голубыми глазами, обладательницей округлых соблазнительных для мужчин форм. Вокруг нее вилась масса поклонников. И это были приятные для каждой женщины воспоминания.
- Бабушка, а вы мне никогда не показывали свои свадебные фото.
- А зачем тебе мои свадебные фото?
- Как же! Все невесты такие красавицы. А мне всегда нравилось рассматривать свадебные наряды…
- Ой, да какой там наряд! Тогда же было послевоенное время. Голод, разруха. Мама сшила из белой простыни простенькое платье, да из тюля, сделала фату. Подружки сплели венок из полевых цветов. Вот и весь наряд. Это у вас сейчас роскошные платья, а тогда…
Моя прабабка шила хорошо. Я и сейчас вспоминаю свои юбочки, кофточки, платьица, сшитые заботливыми и золотыми руками прабабушки.
- Бабушка! Покажите! Бабушка Нюта, без сомнения шедевр из простыни сделала.
- Ладно. Сейчас достану. – Сдалась под моим напором бабушка.
Она исчезла за шторой, закрывающей вход в спальню, донеслось шуршание чего-то тяжелого по поверхности пола, и через пару минут бабушка вернулась с чемоданом – тем самым, из моего сна.
Продолжение здесь.
Благодарю всех моих читателей, которые поддерживают канал лайком и подпиской. Подписка позволяет отслеживать новые истории и продолжения рассказов.