Ламповый свет, дым сигарет Столько лет, несчастный поэт Повсюду тетрадные листы На бумаге не сбывшийся мечты Муза приходит ночами, и он пишит часами Но его не понимали, и просто смеялись А он делал то что любит Все ровно пусть говорили эти люди Тлеет палено в печи Таят парофиновые свечи Тихий вечер, и бокал вина Он не понимал, как сходил с ума В голове голоса не нужны заботы Ну вот и пик вечер субботы На столе револьер Затягивал горький дым и просто смотрел В глаза старухи побледнел Взвел курок,настал твой срок Дальше понятно стену украсили пятна