Ламповый свет, дым сигарет
Столько лет, несчастный поэт
Повсюду тетрадные листы
На бумаге не сбывшийся мечты
Муза приходит ночами, и он пишит часами
Но его не понимали, и просто смеялись
А он делал то что любит
Все ровно пусть говорили эти люди
Тлеет палено в печи
Таят парофиновые свечи
Тихий вечер, и бокал вина
Он не понимал, как сходил с ума
В голове голоса не нужны заботы
Ну вот и пик вечер субботы
На столе револьер
Затягивал горький дым и просто смотрел
В глаза старухи побледнел
Взвел курок,настал твой срок
Дальше понятно стену украсили пятна