* * *
Осень - выцвевшая штора.
Сквозь тебя вдали я вижу
Ту, что ждали мы не скоро.
А она всё ближе, ближе.
Снег пушистый её свита.
Холод и мороз - прислуга.
Из метели шуба сшита.
Шарф на шее - это вьюга.
Сапоги её - сугробы.
Изо льда на ней корона.
Про визит этой особы
Нам накаркала ворона.
Приглушив и свет и звуки,
Приближается неспешно.
Стынет небо. Мёрзнут руки...
Кто она? Зима, конечно!
* * *
- Как надоели с дождями спектакли.
Ты ведь уходишь, Осень, не так ли?
- Мои дожди не ставьте мне в укор.
Они по нраву многим до сих пор.
И я должна, хоть чем-то и хоть как-то,
Заполнить время межсезонного антракта.
К моим спектаклям разные рецензии,
Зато к Зиме давно у всех претензии:
Несобранна, бесснежна, неморозна.
Уходит рано, приходит поздно.
Просила холод у меня взаймы,
А он бывает нужен мне самой.
И, видано - снега у Зимы
Уже не выпросишь, под Новый год, зимой!