Опять сказка. Грустная.
"Жил-был Мальчик Поскакушка. Что в детстве скакал - понятно, когда еще и попрыгать, порезвиться! Но вырос, а скакать не перестал. Только теперь не просто по жизни бежит, подпрыгивая, но еще и в постели к девушкам заскакивает. Но ни к одной душой не прирос. Зачем, говорит, мне это надо, вон их сколько! Да еще и подрастают, красавицы, манят, зовут. Что ж я на одной останавливаться буду?
Так и пробегал всю жизнь, ни одну не осчастливил, а слез из-за него было пролито! Каждая слезинка камень прожечь может, а ему хоть бы что! Бежит дальше, не жалея, не оглядываясь. И вот уже и жизнь к закату клонится, земля зовет. Вдруг ему подумалось - плакали из-за меня живого, а после смерти кто-нибудь по мне поплачет? И решил он напоследок голову приклонить к порогу одной из последних, его любящих. Пришел, постучаться хотел, да вдруг и умер. И сразу прахом рассыпался, только пыль у порога.
А к дверям другой подошел, постучался, да мусор увидел. Взял веник и вымел, на помойку выбросил. Зашел, улыбаясь, говорит: - "Что у тебя у двери пыль какая-то?". Женщина к нему бросилась, обняла, в глаза заглянула: " Ах, соскучилась! Подожди, сейчас приберу". Он прижал ее к себе: "Не надо, радость моя, побудь со мной. Я уж все вымел, убрал!"...
И стали они жить-поживать в мире и согласии. А про Поскакушку никто больше и не вспомнил!