Из приличной пенсионерки я превратилась в веселую сеньеру. На экскурсии на фабрике, но фабрика -это громко сказано, так частная лавка по изготовлению сигар, я курнула сигары с запахом вишни. Я тяпнула рома и пританцовывала, там была музыка –улет. Я не курила сорок лет. Мой отец курил много и только «Беломорканал», и только фабрики Урицкого. Отец умер, когда мне было девять лет, но запах табака остался. Вот эти сигары пахни отцовским табаком.
Последний раз я курила в тринадцать лет. У меня была любовь Валерка. Валерка был старше меня на три года. Вечерами он гулял с девицами, а днем учил меня кататься на велосипеде. Он догонял меня, когда я шла в школу, застегивал пуговицы на пальто, заправлял волосы под шапку. Я любила его. А кто бы мог не любить Валерку?
Мне тринадцать, я надела каблуки, намазала тени и губы, я взрослая. Стоим у клуба, я пытаюсь раскурить сигарету. Валерка подходит поправляет мои волосы, по привычке застегивает пуговицу на пальто. «Что прикурить тебе?» - спрашивает, как у взрослой. Я кокетничаю, подставляю лицо. «Затягивайся сильней». Я затянулась. Он дунул, так, что табак был весь во рту. Слезы, сопли, злость. А Валерка просто так говорит: «Тебе не идет курить, пошли потанцуем, сопля». В 80-е годы курили все, только не я. Мне не идет. А тут вдруг захотелось.
На фабрике все смотрела, пробовала, стянула даже листик табака. Хотя меня запугивали проблемами на таможне. Не стала носиться сломя голову, чтобы торговаться и купить всем подарочки. Жизнь дается один раз, можно так ее и пробегать, проторговаться.