Это когда точно знаешь, что твою шутку не поймут, но всё равно шутишь. А потому что больше некому.
А вы говорите, пиши ещё.
Думаете, не пишу?
Пишу, много, часто. В стол.
А как делиться?
Тут не поймут, там графоманом обзовут, да ещё и объяснять надо. Ну, понять-то поймут. Наверное. Но не так. Точнее, поймут так, но не все. И кто-то найдётся, кто скажет. Да ещё так. Да такое…
Но… я ж, я же не это имел. Это как так вообще? Как так понять-то можно?
Я же про другое.
Поэтому в стол. В телефон, точнее.
Ну и пусть говорят!
Да, конечно, пусть. Что мне, жалко что ли. Только вот это чувство.
Этих всё больше, тех – всё меньше. В столе об этом можно не думать. Там все всё поняли, улыбнулись и пошли уже дальше. С улыбкой и чем-то совсем новым, чего не было до. А если этого нет, то зачем вообще?
В стол, в заметки!
Ну и писал бы прямо, скажут они. И все всё поймут.
И будут правы. Только. Прямо – уже не я.
А мне-то другого не хочется. Других много, я-то при чём? Но я верю, что я смогу когда-нибудь. Смогу тонко, но понятно. Понятно, но уже не всем. А кому понятно, тому ещё и смешно. Когда смешно и тонко, это уже счастье.
Но это когда-нибудь.
А пока в стол. В заметки, в телефон.