Ах, это последнее воскресенье ноября — День матери!
Это твой праздник, адекватная моя, потому что от твоего ора дребезжат окна дома напротив. Иногда.
Это и твой день, стильная моя, потому что чемодан подросткового шмота, который ты пёрла/заказала за тридевять земель — полный отстой. По словам чада в пубертате.
Конечно твой, миллионная моя, потому что три разобранных сыном, а потом спаянных хз в каком порядке мобильных телефона больше не работают. Ах, да, цена эксперимента совместимости iPhone, Sumsung и Xiomi = 1/5 приличного авто.
Твой, твой, аккуратная моя. Порядок в доме, бесспорно, твоя заслуга.
Комната подростка к тебе никак не относится.
Празднуй, анатомичная моя, потому что содержимое электронных сигарет, энергетиков, пива, «Дошираков» ты раскладываешь на яды влёт, и в любое время суток можешь отрапортовать какой элемент какой орган убивает.
Ликуй, неграмотная моя, потому что двойка по ОБЖ и твоя тоже: не знаешь антидотов после ядерного взрыва!
Торжествуй, сиротливая моя, потому что после мужнего «узбагойся» не теряешь надежды, что и ОДНА в поле — воин.
Обмывай, матёрая моя. Всё, сказанное тобой, против тебя и обернётся в период диких тинейджеровских плясок гормонов.
Отмечай, чуткая моя. Ведь это ты рыдаешь и праведно негодуешь с чадом, потому что ещё вчера зазноба сидела с ним за партой, а сегодня ушла. Сидеть с подружкой.
Ну ничего, су4чка, прыщи пройдут, ребёнок выучится, а там посмотрим, с кем ты сегодня парту делить не захотела!
Пиршествуй, нанотехнологичная моя. Это же ты умело чередуешь кофе, виски, валерьянку, да?
Гужбань, любящая моя! Сегодня ночью ты укрывала своего Гулливерчика сползшим одеялком, целовала в лобик и тащилась спать.
И до звонка будильника оставалось целых 3 часа 44 минуты.
Ну чё, за нас, матерей❓