Из цикла «Питерские рассказы»
Где-то в дальнем уголке мозга лежит это воспоминание – и так и просится на вордовский лист
Итак, июль 2005 года. Чернокожие приветливые ребята с красивыми белыми зубами. Не помню, сколько их было в той однушки в старой питерской хрущевке у метро «Дыбенко». Может – шестеро, а может и больше…
Как-то я шел вечером по району, и увидел их – они стояли у подъезда и что-то обсуждали на своем.
Я подошел, поздоровался, было интересно с ними пообщаться. Вокруг – в Веселом поселке - пьянь, гопники, цыгане, а тут – негры. Молодые, улыбаются, веселые.
Пригласили к себе – они всей толпой снимали однушку у усатого мужика – я случайно его тоже встретил там.
Ребята каким-то образом попали в Питер из Камеруна, Конго и Нигерии – а может, из еще каких-то африканских далеких стран. Мы общались на русском и английском - русский ребята знали плохо.
В их странах шла гражданская война – что для Африки в порядке вещей – у них погибли родители и родня, и единственное, что им оставалось делать – жить в Петербурге, ну или попробовать отсюда попасть в Европу как-нибудь.
Статус беженца получить в России – как они мне сказали – дело трудное, но они как-то жили, подрабатывали, и не теряли оптимизм.
Один подрабатывал танцором в ночном клубе, второй – грузчиком, третий – еще кем-то…
У одного из них даже появилась русская подружка, она демонстративно целовалась с ним в моем присутствии.
Трое высоких, двухметровых, другие небольшого роста. Дома налили мне чай, я подумал, напишу про них в газету заметку.
Так и не запомнил их имен. Только приятные добрые лица.
Заметку про негров мою в газете забраковали – не помню уже, под каким предлогом. Не актуальная это была тогда тема.
Один из ребят потом мне звонил, просил о помощи – я как понял, у него не было документов, и его хотели депортировать из России. Он мне рассказывал долго про свои злоключения, про непробиваемую российскую бюрократию, про страх вернуться домой, про гражданскую войну, резню в родной стране.
Я понимал, что ничем не могу ему помочь. Я не стал ему давать пустые обещания, не стал обманывать.
Я написал ему смс – «Сори. Ай кэн нот хелп ю». (Извини. Я не могу помочь тебе!»)
Вскоре я вернулся домой в Дагестан.
Проходят годы, и иногда я вспоминаю этих ребят, и какие-то странные мысли возникают в голове. С одной стороны – мне было приятно с ними общаться, потому что – я был также одинок в чужом городе, как и они, я был такой же беспомощный в Питере.
Но у меня был единственный «плюс» - я мог вернуться и вернулся в Дагестан – и, в принципе, нормально тут живу.
У них же – как я понимал – обратной дороги не было. Их никто не ждал дома...
2021