Я не писатель, я не полубог,
Который выразить судьбу народа смог,
И отразить видения побед
Предвестием надвинувшихся бед.
Я только заглянул в своё нутро,
Я разглядел, что чёрное оно,
И выплеснул наружу смрадность снов,
Ложились в строчки легионы слов.
Я не писатель, старенький сатир,
Что дёргает за косы бедных лир,
И может, что угодно написать,
Используя либидо и кровать.
Нет, я не тот, я жду прихода звёзд,
Чтоб перекинуть между нами мост,
И говорить до утренней зари,
О чём, - не знаю сам, но говорить.
Я не писатель, я не издаюсь,
И не вхожу в писательский союз;
Я берегу деревья для детей,
А не для пошлых бредовых идей.
Писать стихи возможно на снегу,
Или в душе их лучше сберегу;
Мотив поэмы лёгким ветерком
Траву клони́т, чтоб помнила о нём.
*****
Страница на ЛитРес: litres.ru/dmitriy-dubov-21164058