В половине пятого утра прапорщик Хакимов привычно вел «УАЗик» с установленной приказом скоростью для патрулирования - двадцать километров в час. Смена заканчивалась - это радовало, однако был четверг и после работы придется задержаться в батальоне на занятия, это слегка напрягало, да и сорванная в молодости спина противно ныла после каждого «физо». Однако Марат давно научился «сглаживать углы» мыслью о скорой пенсии. Главное, чтобы за последние три часа не случилось какой-нибудь пакости.
Его напарник – младший сержант Рысин, напротив, ерзал на сиденье и рвался в «бой». До пацана никак не доходило, что невыполнение плана по задержаниям и протоколам должно волновать лишь «отцов командиров», а не его лично. Марату уже не раз пришлось объяснять Антону почему они так медленно «ползут» по ночным улицам, но тот раз за разом поднимал данную тему.
- Енисей – сто первому, - ожила рация, заставив Марата недовольно поморщиться, ничего хорошего от «дежурки» ожидать не приходилось.
- Ответь, - бросил он напарнику.
- Сто первый на связи! – с энтузиазмом ответил Антон.
- Сто первый, у дома тридцать по Кулишкина массовая драка, разберитесь.
- Принято, - ответил Антон и обратился к старшему. – Погнали, тут два дома всего!
- И зачем тогда «гнать»? – меланхолично поинтересовался Марат, включая проблесковые маячки, глядишь, дерущиеся заметят и «рассосутся» без их вмешательства.
- Драка же!
- Чем дольше дерутся, тем больше устанут… Здесь кажется. Ты видишь драку?
- Нет, - Рысин вертелся на своем месте, разглядывая местность через все окна автомобиля. – Зря ты «люстру» включил. Доложить, что драки нет?
- Не спеши, - Марат смотрел в сторону второго подъезда. – Вон двое мужиков стоят, пойди спроси: была драка, не было драки, рапорт полнее будет. А если пьяные, пара протоколов под конец дежурства не помешает.
- Ага, - Рысин, выбрался из автомобиля и, сунув руки в карманы, не спеша, демонстрируя «кто тут главный», направился к парочке.
Марат тяжело вздохнул, покачав головой, и еще раз напомнил себе, что до пенсии осталось два месяца.
Троекратно усиленный эхом от бетонных стен многоэтажек грохот пистолетного выстрела, падающий в сугроб Антон и Марат, спрятавшийся за капотом автомобиля и передергивающий затвор автомата, слились в одно мгновение.
Впоследствии, на допросах Марат так и не смог объяснить, как он успел покинуть машину, да еще с автоматом, но четко помнил дырочку в стекле водительской дверки, где за секунду до этого была его голова.
Услышав быстрые шаги, Марат проорал, что было сил:
- Стой! Стрелять буду! – дал короткую очередь в утреннее небо.
Бегущий рухнул как подкошенный и заверещал:
- Не стреляй! Это не я! Это Ванька, идиот, мы так не договаривались!
- Молчать! Не двигаться! – Марат аккуратно выглянул из-за капота. Второго не было и скрыться ему, кроме как в подъезде было негде. Крикнул еще раз. – Не двигаться! – Дотянулся до рации. – «Енисей» – сто первому, тьфу, сто первый вызывает «Енисей»! Нужна помощь, Антона подстрелили! Скорую и помощь! То есть нужна помощь и скорая помощь!
- Тихо, я «Енисей»! Где ты?
- Куда послали, там и я!
- Куликова тридцать?
- Да!
- Жди.
Марат несколько замешкался, решая куда ему: к возможно раненому напарнику или к задержанному. «Если этот сбежит - тебя посадят» - мелькнуло в его голове и постоянно поглядывая то на подъезд, то на лежащего мужчину, двинулся к нему, держа автомат наготове.
- Не стреляй, - пискнул мужчина, загодя сложив руки на спине. – Я вообще не знал, что у него боевой пистолет.
- Заткнись, - тихо велел Марат, доставая наручники. – Дернешься - пристрелю. Оружие есть?
- Травмат в правом кармане куртки, - охотно ответил мужчина, безропотно давая застегнуть на запястьях «браслеты».
Марат достал «Осу», подумал и отбросил ее подальше. В этот момент с воем сирен во двор вкатился наряд ДПС.
- Что тут у тебя? – спросил подбежавший лейтенант.
- Вот, - ткнул пальцем в мужчину Марат, - А вон его «Оса», второй в подъезде. Присмотри за ним.
Марат бегом подбежал к лежащему на спине Антону. Рысин так и лежал, руки в карманах, а вместо лица кровавое месиво. Снег вокруг головы протаял багровыми пятнами, которые заметно парили.
Марат вынул одну руку Антона из кармана, попытался нащупать пульс - пульса не было.
- Пацан, блин, - проскрежетал зубами Марат. Хотел отойти, но задержался и вынул из кармана вторую руку, откинув ее в сторону. – Так будет лучше, мать хоть пенсию получит… - тихо, самому себе произнес Марат и, утерев пот, льющийся из-под шапки, вернулся к «УАЗику».
За развитием дальнейших событий Марат следил словно из тумана: множество автомобилей, оцепление, прибытие ОМОНовцев, фельдшер, констатировавший смерть Рысина, спокойно и несколько равнодушно матерящийся начальник УВД, который отвел оцепление за прикрытие домов, если вдруг Иван откроет стрельбу из окна, невнятно «блеющий» молодой участковый, старающийся объяснить взбешенному руководству, что понятия не имеет кто проживает в данном доме, так как он всего второй месяц в должности… В общем, обыкновенный бардак.
Из оцепенения Марата вывел майор Кузнецов – командир батальона ППС. Кузнецов раза три проорал в лицо мирно моргающего прапорщика:
- Почему он пошел один? Я кого спрашиваю!? Почему он..
Марат, усилием воли вернулся в реальность одновременно с этим стервенея, выпалил в ответ:
- Да если бы вдвоем пошли! Сука! Я бы даже пистолет достать не успел! Этот … сразу стрелять начал! И не надо на меня орать!.. Я сам орать умею!..
Неизвестно, что бы ответил комбат, но тут к ним подошел Петр Петрович – начальник УВД:
- Сергей Николаевич, займитесь личным составом, бродят как коровы, того и глядишь на пулю нарвутся, - обратился он к Кузнецову, когда последний ушел, хмуро посмотрел на Марата.
- Прапорщик милиции Хакимов Марат Равильевич, - догадался представиться тот.
- Хакимов… А не тебя три года назад представили к медали «За охрану общественного порядка»? Ты вроде как в выходной день разбойника с поличным задержал.
Марат вспомнил разговоры, будто бы Петр Петрович помнит всех сотрудников с кем ему приходилось общаться лично. Не верил, но теперь посмотрел на жуликоватого полковника, о котором говорили много нехорошего, посмотрел другими глазами.
- Было дело, - кивнул он. – Там, если честно история была…
- Неважно, - отмахнулся Петр Петрович. – Сделаем так: прокурорские приедут, сдашь оружие, пройдешь освидетельствование… Трезвый?
- Я мусульманин, мне нельзя.
- Отлично, значит проблем с освидетельствованием не будет. Пройдешь освидетельствование и откажешься от дачи показаний. Ни рапорта, ни пояснений! Говори – шок, стресс, что угодно придумывай. Не опровергнут, у тебя на глазах напарника застрелили. Приедешь домой, наверни стакан водки и спать… У тебя водка-то дома есть?
- Разумеется.
- Вот примешь и спать, а все бумаги завтра. Поверь человеку с опытом.
- Я понял, - кивнул Марат.
За углом соседнего, от оцепленного дома остановилась черная «ГАЗель» с красной полосой на борту – прибыли работники прокуратуры. Петр Петрович оставил Марата «переваривать» инструкции и пошел встречать «Солнцеликих».
- Тело где? – поинтересовался седой как лунь, худощавый старичок с увесистым чемоданчиком – судмедэксперт.
- У второго подъезда, - махнул рукой Петр Петрович.
- Я под пули не пойду, - категорически заявил старичок. – Закончите, потом.
- Нам дело надо возбуждать, - спокойно возразил Петр Петрович. – Санкции на досмотры квартир в суде получать. Пока треть жильцов двери не открывают, а мы не знаем, в заложниках они или просто «права» знают.
- Да вы не переживайте, - вмешался в разговор начальник ОМОНа – подполковник Смирнов. – У него пистолет, трудно попасть с большой дистанции без подготовки, да и тело в «мертвой» зоне.
- В самом деле, Прохор Тарасович, - обратился к судмедэксперту молодой следователь прокуратуры. – Раньше начнем, раньше закончим.
- Вы молодой человек… - Прохор Тарасович вздохнул. – Ладно, ведите. – Оказавшись на месте, он тут же приступил к делу. – Тело лежит на спине, вдоль стены дома, одет: куртка сотрудника милиции с шевронами и знаками различия – младший сержант… - Прохор Тарасович принялся расстегивать куртку и коснулся шеи Рысина, замер и спросил у сопровождавшего их бойца ОМОНа. – А сколько он здесь лежит.
- Мы здесь часа полтора, значит не меньше двух, - ответил тот.
Прохор Тарасович разорвал ворот рубашки и приложил палец к сонной артерии:
- …да он же живой! Мать вашу! Где эти… эскулапы?!!!
Мирно курящий у кареты скорой помощи фельдшер подавился дымом, выронил окурок и, подхватив чемоданчик с красным крестом, опрометью бросился на крик.
- Да как же так?! – бормотал он, раскрывая чемоданчик. – Я же сам пульс проверял.
- Мать твою! Каким местом ты его проверял?! – рявкнул в ответ Прохор Тарасович. – Бинты, быстро!.. – двое бойцов ОМОНа легкой рысью унесли носилки с раненым к карете скорой помощи, а Прохор Тарасович, протирая, окровавленные руки ватным тампоном, обратился к следователю. – Вы Михаил Борисович, дальше сами, я с живыми не работаю принципиально. Ну, а я спать, нервная смена выдалась…
Рассказ из цикла "Милиция. Прошлое"
История основана на реальных событиях рассказанных мне хорошим другом. Однако все имена изменены, так как автор их давно забыл.
Читать другие рассказы автора - здесь
Рассказ "Ждем" - здесь
Я врач, это моя работа… - здесь
Подписывайтесь на канал, комментируйте, делитесь с друзьями в социальных сетях и ставьте лайк (палец вверх)! Если не нравится палец вниз!
Так вы не потеряете канал и поможете другим читателям найти своего автора.
Ниже: НЕ УВЕРЕН НЕ НАЖИМАЙ!
если есть желание поддержать автора, нажимай, комиссия списывается с получателя (меня).