Написала я и задумалась. А, действительно, почему? - Потому, что у тебя нет его таланта, - ехидно подсказал мой внутренний критик. Он поудобнее устроился в кресле, раскурил трубку и уставился на меня непередаваемым взглядом, в котором мешались невозмутимость, ирония и ехидство. - Талант у меня есть. Не было бы у меня таланта, не поступила бы я в Литературный институт, не выиграла бы конкурс издательства, не писала бы книг, в конце концов. Но Достоевским быть я точно не хочу. - Оправдываешься, - махнул рукой критик. - Ну, допустим, талант у тебя есть. Хоть и небольшой. Но так писать, чтобы душу выворачивать, ты точно не сможешь. У тебя все хиханьки да хаханьки, и непременно счастливый конец. - Да! Я вообще оптимист. Душу выворачивать я точно никому не хочу. Я хочу, чтобы от моих историй людям становилось легче жить. Появлялась надежда. - Надежда - глупое чувство, - машинально ответил внутренний критик. - Это цитата, - злорадно отбила я. - Из Макса Фрая. И вообще, кто сказал, ч