Самый страшный кошмар моего детства: новогодняя ёлка в мраморном зале огромного Дворца культуры завода, где на тот момент работают мои родители. Мне 4 года. Мама сшила мне потрясающий костюм Красной Шапочки - чёрная юбочка, белая рубашечка с красно-чёрным национальным орнаментом и новые белые колготки, привезённые из командировки в одну из Республик СССР, и ярко-красный головной убор с отложенными уголками. И вот после спектакля всех детей начинают строить в хоровод. Откуда-то сверху, как водопад, обрушивается музыка и нас придавливает её звуковой волной: “Вместе весело шагать по просторам, по просторам, по просторам…”. Первый круг, второй по часовой стрелке. Начинаю вращать головой и понимаю, что мамы нет. Нигде. Я осталась одна посередине этого холодного зала, рядом с трёхэтажной ёлкой, серебряной от дождика. Начинаю рыдать.
- Ой, а кто это у нас тут такой красивый и плачет?
Откуда-то сверху раздаётся мелодичный бас и у меня перед глазами возникает протянутая рука в красной варежке.
- Я маму… Потеряла…
Поток слёз норовит превратить мраморное фойе в городской бассейн. Но сказочный волшебник, в мгновениё ока, вскидывает меня на плечо, и идёт по кругу, громко оглашая:
- А где же мама, что сшила такой красивый костюм для Красной Шапочки? Мама, подойдите к дочке.
Я сижу на плече Деда Мороза - у него шёлковая шуба, слегка желтоватая борода, и от него пахнет (нет, не алкоголем, как все привыкли думать), а помадой, также пахнет по утрам мама, когда целует меня перед детским садом.
Мама через минуту оказывается рядом со мной. А потом 32 года перед Новым годом я слушаю эту историю, и как она готова была провалиться сквозь землю, что мы с ней потерялись на той злосчастной ёлке.
Стоит ли говорить, что страх потерять детей на массовом мероприятии - мой главный триггер. Мало того что я не отхожу от них больше чем на два корпуса, всегда фотографирую в начале мероприятия, чтобы у меня была свежая фотография, как выглядел ребёнок и в какую шапку он был одет. Так, ещё им на регулярной основе с “Отче наш” рассказываются правила безопасного поведения в толпе.
Потерялся - стой на месте. Родители тебя найдут. Ни с кем не уходи.
Муж, всё время меня ругает, что они эту заповедь знают лучше, чем библейские. А стоит мне, только придя куда-то, “без палева” начать их фотографировать на память, дети закатывают глаза:
- Мам, ну ты опять?!
И вот вчера мы поехали на празднование Масленицы, устроенное российским комьюнити. Блины, хороводы, скоморохи, павловопосадские платки - всё как полагается. Праздник идёт полным ходом. Загадки разгаданы. Богатырской силушкой в перетягивании каната добры молодцы померялись. У детей полные карманы неизвестно откуда набранных сладостей. Самый разгар праздника. Остались только спортивные эстафеты для старших. Они расходятся по разным площадкам и должны самостоятельно передвигаться между ними и участвовать в конкурсах.
- Мампап, увидимся, - только и успевает донестись до нас эхом от старшей.
Младшая в этот момент обнаруживает небольшую горку для карапузиков и знакомую девочку с пробного занятия по музыке в русской школе. Мы с мужем стоим на расстоянии трёх метров от ребёнка, параллельно следя, на какой площадке, собирается сделать план по конфетам старшая. Каждые 2 минуты подбегает мелкая: “Мам, я с Машей на горке катаюсь”.
- Вот, смотри, а вот эта женщина в синем платке и кокошнике - классный руководитель нашего класса. Она ведёт литературу, - знакомлю дистанционно с педагогами русской школы мужа, куда подросток пошла месяц назад.
Секунда и понимаю, что младшей на горке нет. Оборачиваюсь по сторонам. Муж тоже вращает головой - нет. Нет. Нигде. Страх остаться в мраморном фойе меркнет со страхом потерять ребёнка в толпе в чужой стране, пусть и частично русскоговорящей. Чёрт! Оставляю мужа рядом с горкой (ведь не зря я 3 года с ней главную заповедь массовых мероприятий учу). А сама бегу по кругу вдоль спортивной площадки.
И вижу, что фиолетовая шапка с меховым помпоном уже стоит возле ведущей мероприятия с микрофоном и о чём-то с ней договаривается. Прибавляю скорость, но дочь оказывается быстрее, и вот над всем русскоязычном комьюнити несётся голос. Моего ребёнка:
- Мама, я здесь!!!
Помните в фильмах, в такие моменты все молниеносно замолкают и поворачиваются в сторону героя, который оплошал? Так, вот этот герой вчера была я. Ровно секунда, я стою возле ведущей, хватаю за руку мелкую, и пытаюсь остановить румянец, свекольным цветом заливающий щёки, лоб и даже внутренние органы.
Кажется, у меня есть история, которую я буду тридцать лет рассказывать каждую Масленицу. Ну, и, видимо, над заповедями поведения на массовом гулянии ещё нужно поработать, и никаких “Нумам!”