Не женщина, а произведение искусства!
Вот так с любовью говорю о себе.
Да и оправдано это✨🎨
Даже вон☝🏻, Каземир Малевич меня написал, в далеком 1932.
В Третьяковской галерее я была дважды, а вот Новая Третьяковка на Крымском валу всё время от меня ускользала.
Она и в этот раз не делась мне с первого раза! Я приехала, но на основную экспозицию билеты в кассе не продаются, а электронные остались только на то время, в которое я должна уже быть в театре. Насыщенная культурная программа знаете ли. Москвичи, вам наверно тяжело жить в туристическом городе! Мне же у вас живётся восхитительно. Расскажу немного.
Вот я не попала в один музей, перешла через дорогу, посмотря по ходу движения 100500 достопримечательностей, перешла роскошный парк и попала в другой музей.
Вот уточки нежатся в Москва реке, а вот ворон ест голубиную ногу. Ребенок в Пушкинском музее стоя у ног Давида кричит «Где Пушкин то? Почему тут все голые?», а китайцы заботливо делают тебе миллион фотографий с лучших ракурсов.
Тут есть супермаркеты, где порция вареной гречки стоит как один мой рабочий день, а есть легендарные музеи где тебе все экскурсии бесплатно т.к ты многодетная мама. Ах, эти музеи! С дремящими смотрительницами и невоятной историей. Стоишь у картины и дух захватывает, что это: окно, свет, струящиеся ткани, сочный лопнувший мандарин, детская улыбка-это всего лишь мазки краски. Которые пропитали не только холст, но и тебя до глубины души. Черный квадрат. Вот он висит, и ещё столько же провисит. Удивительно! Кажется, только зашла в галерею и раз, три-четыре часа пролетели незаметно. Выпрыгиваешь с мраморных лестниц и бежишь на метро.
Тут реагенты залетают мне в ботинки и рвут колготки, но когда снег ложится на ворота концертного зала Чайковского я останавливаюсь и плачу от восторга. Вот у дома с невообразимой архитектурой стоят девочки с одинаковыми губами, бровями, ресницами, брендовыми сумками и держат длинные сигаретки длинными когтями, а через дорогу студенты художественного ВУЗа рисуют фрагмент этого же дома.
И хочется выходить на каждой станции метро, потому что они все по своему хороши и интересны. Вдыхать этот горячий воздух из под рельс и дремать на длинных ветках.
Вот возвращаюсь поздно вечером из театра, бегу от Марьиной Рощи, мимо планеты КВН, в свою любимую квартиру с паркетом на Олимпийском проспекте. Спускаюсь в темный подземный переход. Смотрю гуляет ли ещё парень с пуделем «Ага, гуляет. Значит Пятёрочка ещё не закрылась». Он очень пунктуальный хозяин по нему можно сверять часы. Забегаю за порцией салата и растворимым кофе на утро. Ага, грейпфрут ещё-кидаю в корзину. Сигнал домофона, скрип двери, звуки радио Монтекарло. Я никогда не выключаю радио, когда ухожу, предпочитаю возвращаться не в тишину.
Ставлю рюкзак на пол, вешаю пальто всегда на один и тот же крючок высокой деревянной вешалки, которая немного покачивается и вдыхаю полной грудью. Не знаю, чем пахнет эта квартира, но я хотела бы, чтобы это был зараз моего дома. Паркетом ли, старой мебелью или книгами, а может пианино, но этот запах я люблю всей душой. На зеркале такая патина, что сложно разглядеть, усталость после суетливого дня, но легко заметить улыбку, с которой я по утрам смотрюсь в него.