Тагра (Не)Везение (Часть первая, ибо ЛЖ(Ленивая Ж*па))
Вообще этот рассказ должен был стать первой главой новой книги. Но в итоге проект застопорился, на том, что я не совсем хорошо понимал персонажа. Теперь я его переосмыслил - давайте так, пусть здесь будет больше 10 лайков, и я начну эту книгу заново. Если вы заметили временные несоответствия - да, это было допущено специально и намеренно, так как по сюжету персонаж... ну, я не буду спойлерить.
ВНИМАНИЕ!!! Есть сцены 18+ Чувствительным беременным больным - читать КРАЙНЕ воспрещено. BLM, ЛГБТ+ и прочим 5% от вменяемого населения, из тех что любят постоять с плакатиками "За возможность "любить" кого хочу" - туда же. Адекватным - принять валерианы, заполировать Ягермейстером или водкой, и вперёд.
Дневники, и им подобное, обычно пишутся в назидание для чего-либо, особенно когда это касается мемуаров. Я то, чья жизнь даже и не думала подходить к концу, вроде бы, подобное писать не должно.
В конце концов, я не автор полусотни прекрасных романов, а то и полутысячи, верно же?
Да и в науке у меня заметных успехов нет, как и в людской психологии.
Наверное, из принципа, буду писать этот дневник на русском. Если он окажется в чьих-то руках, хоть прочесть ему сложно будет. Такая вот гадость, хе-хе. Хотя если вы из России, можете воспользоваться моим дневником, как руководством по этому миру.
Итак, любая истории, начинается, собственно, с какого-либо происшествия. Правильно же?
Происшествием для меня стала ранняя побудка. Первый день каникул, я вернулся из родного колледжа, да и славный пригород Детройта, меня как-то уже не радовал, как пять-шесть лет назад.
Честно, с тех пор как Рейган стал президентом, всё полетело к чертям собачьим - то чёрные бунтуют, будто люди, то друзей по мотоклубу отстреливать стали.
Ну да, мы толкали наркотики, но какой здравомыслящий MС будет отказываться от торговли наркотиками, нелегальными мигрантами, и оружием? Вы вообще в своём уме, от халявных денег отказываться?
Так вот, живём мы в пригороде Детройта, тогда это было ещё не зазорным, "тогда" это где-то в конце шестидесятых. Даже точней скажу - дело произошло первого июня в одна тысяча, девятьсот шестьдесят девятом году. Знаковая во всех отношениях дата.
Моя любимая мотоциклетная компания пала под натиском быстрых и лёгких европеек, а те в свою очередь, пали под натиском надёжных и быстрых, более быстрых, японцев.
Но я по-прежнему ездил на WLA, который мы вместе с отцом сделали. Для меня это сравнительно быстрый и надёжный байк, на котором ещё мой отец ездил, пока маменька мною беременна была.
Да. В той жизни, которую я описываю, меня звали Билли Хогбин, а в байкерской тусовке я получил прозвище Хоббит.
Зачем Хоббит? Почему Хогбин?
Вообще, по отцу, я однофамилец Сталина, Джугашвили то есть. И хотя Сталина уже как больше пятнадцати лет не было, на момент моего рождения, он (отец то есть) вполне жил, и здравствовал.
Так что решение было фамилию - поменять. На какую?
Хогбен - это слишком прямо, отец же Каттнера и вообще фантастов любил, Гаррисонами они быть не хотели. Фамилия Гари? Тоже нет. Затем отцу пришла в голову идея, назваться Хогбинами - он любил харлей, и любил всякую фантастику, да и чего говорить, всякие новые штучки, которые делают в различных научных институтах.
Так что он просто объединил "Кабана", как прозвали Харлей у нас в америке, Хог, и Бинарный код, то есть и получил - Хогбин.
Так, за это пояснил. Почему Билли? Потому что первого сына отец нарёкся звать Билли. Первую дочку - Кондом, слово ему, видите ли, понравилось, он тогда ещё английского не знал, как и маменька. Сами понимаете, как мне повезло родиться мальчиком.
Так вот, возвращаясь к прозвищу - я низкий, кряжистый, но гибкий, как и Хоббит Толкина. Да и читать люблю.
Ну и как же забыть то, как я орудую своим армейским ножом, это же просто песня, хотя у меня он в руках выглядит как очень короткий меч. В общем, хоббит-хоббитом.
Итак, возвращаемся в Детройт.
Проклятые ниггеры облюбовали ранее престижные белые районы, и всё начало накрываться тазиком. Большим, малым, медным - в общем, пошло оно всё к Ноа.
Или к чёрту, к лешему, что у вас там в базе по мифологии прописано.
Вечером, к слову, я "отрихтовал" японскую машину соседа, и с самого утра слышал ор под окном. Сползая с кровати, одел джинсы, да натянул свою безрукавку, с цветами клуба. Прошлёпав босыми ногами к двери, я посмотрел на отражение в зеркале. Да, помесь грузина, и арийки, можно сказать, на "морду лица". Может, из-за этого я всё ещё мембер?
- Билли! - Завопил не своим голосом отец откуда-то снизу.
- Чего?!
- Мы только что заплатили за тебя штраф, вытащили из тюрьмы, и что ты наделал?! Почему у Джеймсона машина вся разбита!? - Не прекращал изображать из себя сирену мой отец.
- Эй, Билли, могу дать тебе подушку, поудобней в тюрьме спать будет. - Бросил мне младшой, проходя мимо моей комнаты.
- Иди в задницу Фил. Ради вас же старался! - Взмахнув руками, я решил выйти вниз. Мама, уставшая уже домохозяйка, потерявшая свою американскую мечту, сейчас приготовила всем утренние блинчики, и как всегда, выглядела устало:
- Как дела в институте?
- На двести баксов в день мам, на двести. Так вы с отцом сможете уйти с работы. Приятного аппетита! - Я с радостью отхватил едва ли не половину приготовленных блинов, и только после этого, сунул матери вышеозначенную сумму, но в её глазах вместо радости, появились слёзы:
- Я н-не могу их брать... они ни чем не от... не отличаются от тех денег...
- Иди ко мне. Ну, мама. - Я обнял её, поднявшись из стола, пока мелкие крысы, какому-то недоразумению называемые моими братьями и сёстрами, растащили половину от того, что я взял себе.
Не желая ругаться при матери, я просто одними губами пожелал им скорейшей смерти в страшных муках, на что они мне дружно показали язык, а Молли даже запустила мне в глаз куском масла.
- Молли! Нельзя так, он же старший брат! - Взвизгнула мама, подавая мне салфетку.
- А Фил говорит что Билли какашка. - Молли уплетала уже свой второй блинчик. Обожаю эту засранку.
- Фил просто маленький говноед, и дерьма ослиного он заработает на жизнь. - Я пригрозил мелкому гаду пальцем, а потом просто сел доедать оставшиеся блины. Ммм, с кленовым сиропом!
- Билли! Это вообще что такое!? - ворвался в кухню отец. Широкий, кряжистый, пузатый, но такой же низкий, как и я. Вообще тут в штатах все довольно низкие, со слов отца, в России народ почти на четыре дюйма повыше будет, со слов отца же, так что мы скорей нормальные.
- Эм... завтрак? - С квадратными от удивления глазами, предположил я.
- Ты зачем разбил машину Джеймсона!? Два дня из салона, сиденья в плёнке, новая модель, 1969-й год! - Рвал и метал отец, конечно, только потому, что этого требовала мама. Разделив поровну остаток блинов, и даже немного накинув мне, он чмокнул жену свою в щёчку, и, сев за стол, стал аккуратно орудовать вилкой и ножом.
- Ветровуха и зеркала отбиты? - Я всосал один блин, раздумывая как отцу соврать, о том, что это был не я.
- Нет! - тут же заявил безапелляционно он. Меня это должно было насторожить, но я тут же ляпнул первое же попавшееся на ум:
- Вот видишь! Был бы я, я бы фары разбил, ветровик, отбил бы зеркала, словом, всё что можно разбить. - Я пожал плечами, и всосал в себя ещё один блинчик, не осознавая, что моя судьба предрешена... а потом до меня медленно дошло. Я же разбил всё. Как. И. Сказал.
- Билли. Джугашвили. Мистер Джеймсон, очень уважаемый человек. И купил эту новую машину, чтобы посмотреть, что могут дать нам японцы. И он очень недоволен твоим поведением. - Вот ненавижу когда на меня отец так смотрит. Опять что ли с этим старым гандоном встречаться, и извиняться? Да хрена с два!
- Отец, он назвал наш с тобой харли старым говном! Я что, его простить должен?
- Я его за пятнадцать долларов купил сын, и он уже тогда был старым. Очень старым. Тридцать шестого года, если быть точным. Я всего-навсего купил старую и ржавую раму, и приложил к ней руки, чтобы было на чем ездить в аптеку, сын, это не стоит такого поклонения, подумаешь, мотоцикл собрал. - Отец, аккуратно, что нехарактерно для его размеров, жевал блинчики. Аккуратно, вдумчиво. Так вообще каждый раз, когда предлагает мне какую-то гадость сделать. Ну там, на светофоре "волонтёрить". Исправлять в общем шас будет. Точно вам говорю.
- Ну и что? Это наш харли. Обижать его не позволю! - Я упорно долбанул кулаком по столу, подбрасывая последний блинчик, и в полёте протыкая его вилкой, и заправляя себе в рот. Мммм!! Мамины блинчики офигенские!
- Значит так. Я сделал и установил новую систему привода поршня. Поможешь мне её испытать, там и поговорим. - Ненавижу когда так происходит но... я же говорил?!
Так и было, сейчас мне предложит волонтёрить. Хорошо хоть на него, ненавижу этих государственных сучек. В общем, поняв, что от этой пытки мне не избавиться, я лишь кивнул. Уж кто-кто, а отец с матерью, меня любили и уважали, и я отвечал им взаимностью.
Конечно, когда мы вышли из дома в гараж, я не мог не обменяться любезностями с мистером Джеймсоном.
А конкретно - я с ходу послал его в задницу, а вдобавок и показал, в какую именно задницу ему пойти, и чьи именно яйца ему пососать.
Надев джинсы, я сел на байк... тут же почувствовал что внутри меня, словно тренькнул тревожный звоночек.
Кикстартер. Он не заводил байк. Сколько б на него не нажимал, не заводился. Вообще. Бак полный топлива, карбюраторы не запали, внешне всё нормально. Я скривился, и надо было бы отказаться от поездки, но нет.
- Бать, у меня мотоцикл не заводиться! - Крикнул я отцу, в надежде что поездка отмениться. Он же никогда не ездил со мной за рулём его машины опытной, только если я на мотоцикле!
Но ответом мне было необычное фырчание мотора, резкое, и в тоже время тихое.
Из гаража медленно, и величаво выплыл отцовский шеви. Флитлейн пятидесятого. Но рычал он уж очень необычно. Тихо, и агрессивно.
- Эй, брось ты эту колымагу, сейчас батя покажет тебе, что такое ездить с ветерком.
Мотоциклист никогда не бросает свой мотоцикл. Это неписанное правило. И его я тоже нарушил.
Мы выехали на девяносто четвёртый хайвей, и пока себя машина плохо не показывала.
- Мама о тебе беспокоиться. Давай найду тебе работу в джи эм. Ты же учишься на художника, будешь у нас дизайнером. - Отец вёл машину непринуждённо, словно всегда. Но меня что-то напрягало.
- Пап. Я бросил мотоцикл, киком он не заводится. Это плохой знак. - Я пригладил нервно волосы, посмотрев в зеркало заднего вида. Трасса позади нас пуста... но меня всё ещё колбасило.
- Упокойся. Смотри что получается, когда у двигателя четыре верхних вала, и отсутствуют шатуны. - он улыбнулся, нажал на газ....
Сначала задница пошла боком, а потом нас выпустили словно из пушки. Но отец тут же занервничал - но прежде чем мы успели что-то сделать, одно из колёс взорвалось, искры, нас закрутило...
- Билли! Билли! Мы горим! Билли! - Голос отца, словно выбил из небытия. Мы по прежнему были в машине, заперты... и чёрт побери, да, мы горели!
Запах гари забивался в ноздри, я тут же начал дёргать ремни безопасности, но они не срывались, похлопал по карманам в поисках ножа - ножа нет!
Взвыв не своим голосом, от обиды, и разочарования, я попытался хотя бы спасти отца, схватившись за его ремень... но горящий бензин уже стекал по нам...
А потом всё кончилось. Я внезапно очнулся, и глаза мои, уставились в голубое небо.
Словно и не было только что страшного металлического скрежета, а лобовое стекло, не впилось осколками мне в лицо...
Вместо этого, я почувствовал приятное щекотание трав, что касались тела, да в нос бил свежий, совсем не городской и не пригородный, даже не американский воздух, да и запах цветов, далеко не тот, что в городе. Чего греха таить - его-то в городе вообще нет, тока выхлопными газами дышим.
Потянувшись, я понял, что... я в порядке! Ничего и нигде не болит, полностью лишен всяких травм. Даже дышу носом нормально - а ведь свернули мне его, и нехило свернули, дышать почти не мог!
Осмотреть себя, я не успел - кто-то больно пнул под рёбра, от чего я вскочил, и схватив наглеца за шею, поднял над собой:
- Тагра!! - мой грозный рёв, встряхнул окрестности. Ну, сказать-то я хотел другое... Но что выдавил, то выдавил.
Внезапный хрусь под рукой, обозначил, что этот куль, с выпученными глазами, можно выбрасывать, пока мне руки не обслюнявил.
Итак, короткая оценка происходящего дала чётко понять - передо мной двое мужиков, в каких-то консервных банках, которые я видел только в фильмах. Какие-то доспехи, точно! А один ещё и с какой-то странной хреновиной.
"Понятно, это не просто хреновина, это ещё и стреляет", - подумалось мне, когда моя рука машинально среагировала, и поймала в полёте что-то вроде стрелы - оцарапался я правда знатно, но что ж поделать?! Против оружия с голыми руками не попрёшь, а эти двое явно пытаются меня убить - в итоге снаряд из одного закованного в консервные банки придурка, полетел в двух пока ещё живых придурков, но мечник к сожалению увернулся. А вот куча-мала матерящаяся на незнакомом мне языке, получилась знатная, хоть стрелять в меня не будет.
Времени отступать не было, и надо было драться, мне это все чувства подсказывали - рванувшись к мечнику, я прыгнул на него, и приземлился обеими ногами аккурат на затылок - голова разлетелась как гнилой арбуз.
Слегка поскользнувшись на его мозгах, я подхватил камень, и метнул в стрелка. Но промахнулся, и привлёк его внимание. Пока он пытался выбраться из-под трупа, я уже навис над ним. Прежде чем он, как я в тот момент подумал, что-то успел сделать, кулак впечатался в шлем и пробил его голову насквозь.
Меня затрясло, я только сейчас понял, что остался один, совершенно один, и всё произошло в сущие мгновения, от чего пот даже на лице выступил крупным градом.
Да, я убивал, и убивал много, гибли и мои соклубники, но я всегда, всегда был вместе с братьями по мотоклубу, я знал, что мне прикрывают спину! Сейчас этого не было. Я оказался один, против троих с оружием, которые хотели меня убить!
Да, они словно боялись меня, но, чёрт возьми, они хотели меня убить!
За что?!
Продолжение следует.
Потому что Яндекс ДЗЕН не даёт нормального форматирования текста, и даже банально нормального "Скопировал-вставил" Не даёт.