ПЕРВОЕ
Разговорился с мужчиной, который назвал себя «филологом». Есть в этом что-то глубокое, вызывающее уважение.
И вдруг он сказал, что не одолел «Мастера и Маргариту» Булгакова. По его словам, тоскливее не бывает.
Я удивился, но промолчал: разные филологи бывают, а на вкус и цвет товарища нет.
Разговор вяло продолжался, и я узнал, что мой собеседник не прочитал «Войну и мир» Толстого. Тут уж все со мной согласятся, что не бывает таких филологов! Я понимаю, не прочитает техник или геолог, учитель биологии или доктор, но филолог!
Осторожно спросил, в каком вузе учился?
Он ответил, что в Кубанском государственном университете. Моему удивлению не было предела. А потом все встало на свои места, он добавил, что закончил только два курса. Снова спрашиваю: тогда что за филолог?
Пожал плечами и ответил, что все равно себя филологом считает.
Дочери рассказал, а она у меня бывает резковатой, сказала так: «Ой, папа, весна на носу, шиза просыпается».
ВТОРОЕ
Из Сибири каждую весну приезжает в Краснодарский край,в поселок на берегу моря бабушка, а в июне улетает домой. Встретит южную весну, а лето и прочие времена года предпочитает проводить в Бурятии.
Здесь у нее женатый сын, а у него трое детей – все мальчики. Старшему – пятнадцать, как бабушка говорит, пальцы веером, считает себя умным и опытным – все знает.
С другой стороны – ласковый мальчик, подойдет к бабушке, обнимет, в щечку поцелует и скажет: «Бабичка ты моя любимая».
И моей внучке пятнадцать. Она у меня тоже «большая», даже по головушке погладить себя не разрешает. Как можно? Целых пятнадцать лет!
Рассказал про «бабичку», сказал, что той бабушке немного завидую. Сидит – молчит. А я уняться не могу, спрашиваю: ты же меня любишь?
Посмотрела, головой кивнула – любит, мол.
Как мало нам надо, чтобы нас любили и чтобы мы любили. Написал, что мало, а на самом деле – много. Любовь – это много, это жизнь.