В одной очень-очень интеллигентной семье жили были бабушка — художественный критик, как она всем представлялась, и дедушка — поэт. Член одного из союзов писателей.
Каким образом они выжили до того момента, как из сын не начал зарабатывать — история умалчивает, потому что на стихах да на критике особо-то не заработаешь, разве что на фуршете где поесть удастся.
Сын получился не очень удачный. Приземленный. От этого бабушка (тогда ещё его мать) сильно страдала, она была возвышенной натурой. А дед (тогда ещё отец) ничего. Молчал. Подозреваю, он просто любил кушать, что и обеспечивал сын.
Но это так, лирика.
Физика же (и суть самой истории) в том, что у сына родился сын, и в один прекрасный день бабушка поняла, что сын сына, то есть ее внук — гений.
Он очень талантливо ляпал цветные кляксы, исполненный глубокого смысла.
Эти кляксы заслуживали главных мест в экспозициях Третьяковки, Эрмитажа и остальных всемирно известных музеях.
И бабушка тогда сказала сыну (которому являлась матер