-Паша, я жду от тебя первые четыре главы, завтра же! Иначе ты можешь искать себе нового агента!
Паша положил трубку. Он не думал, что будет так. Когда он писал свои рассказы дома "на коленке" все шло своим чередом, никто его не подгонял, не было никаких сроков, и уж точно никто не говорил тебе когда и сколько глав тебе нужно написать.
Его рассказы заметили, даже окрестили его русским Стивеном Кингом, конечно это очень льстило, но была в этом огромная проблема. Когда людям понравилось один, два, три, четыре твоих произведения, тебя начинает одолевать страх, что следующий не получится и самое главное о чем писать?
В идее проблем не было, проблема была в количестве идей. Сегодня он думал писать про вторжение инопланетян, завтра решил, что все же лучше будет писать про древнее проклятие, а может все же про цыган, нет Распутин, а может призраки, маньяки, или раздвоение личности. Идей приходило масса и он никак не мог расставить их по полкам и определиться, что же все таки лучше зайдет читателю. Спать и есть он перестал, в голове роилось миллион идей и один нескончаемый вопрос, о чем писать? о чем писать? Он ходил по комнате, шел в магазин, ехал в лифте, говорил по телефону с агентом а в голове роились миллион мыслей и каждая перебивала другую. Напиши обо мне, нет напиши обо мне! Нет я! Нет я! О боже, о чем писать? Он медленно сходил с ума, лицо осунулось, мешки под глазами, хроническое недосыпание, кофе и сигареты это был весь его рацион.
Неопределенность заполонила его разум и не давала мыслить спокойно. Нужно написать четыре главы до завтра, но боже что конкретно мне писать? Нужно собраться и сосредоточиться. Что делают художники когда рисуют картины? Художникам легко, ведь художники рисуют с натуры. Они просто смотря на женщину или скажем вазу с фруктами и перерисовывают ее, используя свой талант. Художники рисуют с натуры. Это мысль прочно вошла в мозг Паши, схватила его за его разум и уже не отпускала.
Хм, а что если....
О боже, о чем таком ты думаешь?
Но почему бы и нет, так глава за главой ляжет сама по себе. Пашины глаза загорелись, заблестели не добрым огнем фанатика.
Он одел куртку и вышел из квартиры.
______________________________________
-Паша, это потрясающе! Вот видишь, можешь когда хочешь! Такие детали! Так прекрасно описываешь похищение, в таких мелочах! Это будет шедевр, а не роман! Все я не буду наседать, я жду от тебя продолжение в ближайшее время!
Паша положил трубку, он улыбался. Впервые за долгое время его разум был совершенно спокоен и чист. Никакие мысли его не одолевали и не мучали, он наконец мог отдохнуть и наконец поесть.
Он приготовил вкусный ужин, немного поразмыслив он оторвал от сочной курицы одно крыло, положил его на пластиковую тарелку рядом положил ломоть хлеба, налил стакан воды.
"Вчера пропала девушка двадцати лет, она вышла в 7 часов вечера на прогулку с собакой и не вернулась домой, особые приметы...."
Паша выключил телевизор, он сейчас мешал.
Затем он спустился в подвал, там на полу стоял большой деревянный стул, на нем сидела девушка она была привязана толстой веревкой, на голове у нее был черный мешок, ноги ее были в грязи и крови, сейчас она спала.
Паша тихо поставил тарелку рядом с ней, и дотронулся до царапины на щеке, она все еще болела, но это ничего страшного! Теперь он сможет написать лучший роман в своей жизни, ведь про пытки и убийство девушки он будет писать с натуры.
_____________________________________________________________