Февраль. Мне тяжело представить, как можно ощутить всю полноту жизни, не прожив хотя бы один полноценный Февраль на западносибирской, равнине. Только здесь, и именно в этот момент года, видишь и каждой клеточкой чувствуешь глобальное противостояние "тьмы" и "света", "жити" и "нежити". На всем необозримом пространстве, в каждой его точке, разворачивается битва вечных антиподов. Зима выбирает ночь для атаки. Укрепляет подтаявшие редуты сугробов - покрывалом наста; выставляет на дорогах ледяные "ежи"; пласты снега на крышах, укрепляет хрусталем сосулек. Морозит, плюётся снежными зарядами, готовит тяжелые армады тучь, вооружает пиками холода кавалерию ветров - все силы - не пустит весенние, живительные лучики солнца на уставшую от снежного "нежития" землю.
Но наступает утро. Тучи, нагретые солнцем, падают мокрым снегом на землю, уминая наст, сосульки истончаются слезами. Ни чем не сдерживаемый слежавшийся снег, с воем бешеного слона, срываются с покатых крыш. И вот оно! Яркое, до боли режущее глаза, огромное теплое солнце! Волшебная, счастливо-голубая глубина неба! Сияющий простор, так долго ждаший живительного тепла!
Это еще не победа, это предчувствие весны, всемирного пробуждения и освобождения. Это надежда на продолжение жизни.
Как все символично в этом мире...
Февраль. Спускается темень ночи. Дряхлый старик, покрытый инеем седены, нетвердой шаркающей походкой, вступает на трибуну. Блеск льда зрачков его глаз, обжигает холодом застывшию армию сборища "нежити". Тонкие, истлевшие губы, открывают зверинный оскал искусственных зубов. Неестественная улыбка старого маразматика, вымораживает даже тени собравшихся. Трухлявая кость руки старика, изнеможденно тянется вверх. Взвизг раненой гиены, изрыгается из иссушённого непотребными излишествами горла: "Мы победили Русскую Весну!!!"...