Семь дней масленичной недели. Семь. Самый известный сегодня славянский праздник - Масленица. Правильно: Славяне от Словене - проводников Слова. Не будем больше кривить душой, и играть в поддавки с ложью, многовато её стало в последнее время; Словен - тот, кто владел языком Природы, или - по простому - праязыком. Доказывать ничего никому не нужно, раз сказано - значит так было, есть и будет. Проблема была в том, кто вспомнит об этом, и сможет заново наполнить Слово содержанием. Без сомнений, и даже пусть согласно всем предсказаниям, как и - вопреки чужим мечтаниям, это на наших глазах происходит на территории России. В странной для других: стране из сказки, загадочного народа, появившегося неизвестно откуда. Россия - это своего рода - Космос, Вселенная множества цивилизаций. Не требуется читать написанных книг о сотворении Видимого Мира, Масленица сама расскажет нам об этом.
Жили-были дед да баба... Былины пели нам о том, была там на блины поставлена - не просто из воды, а снежная опара... Бурлит, пыхтит, волнуется. Да что там рассказывать-то...
Кружила пыль Вселенной музыкой тишины среди холодного первобытного хаоса. Наскребли пылищи той целые горы. Мерцает звездным серебром расчерченное пространство, в белое падает желтое солнце. Млечный путь закружился по черной сковороде космической пустоты золотистой девяткой, спираль за спиралью. Соединились время и пространство, сказку сделали былью...
Была пыль, да превратилась в быль, и стал вдруг блин веселый, масляный, блестящий; растеклось маслице живительными каплями и впиталось в золотистые поры наших блинов. Получилась стопочка... Душистая, ароматная. Разлетелась шариками планет красная икра по блинам тем, сметана развалилась облаками и айсбергами, дышит, как живая... И я там был, мёд - пиво пил, по усам текло, да в рот не попало...
Почему мы все так ждём весну? Что так притягивает нас? Ждётся зелёная травка, журчащие ручейки, солнышко становится таким добрым, тёплым – всё нам в радость. Но сначала нужно Зиму проводить, уходите метели и бураны, кончилось ваше время, хватит пургу наводить. От такой заботы и кони дохнут, не вывезем.
А если первый блин вдруг комом, что за ком такой? Знаем, знаем, его тем первым отдаем, пращурам. Положим на камень, птички клюют, мураши ползут. Есть для тёщи, есть - свекрови, в гости сходим, отнесём, сплошной праздник, короче, радость, ух з-з-зима уходит... А в воскресенье – Прощёное, прощенье просим за что и у кого? Каждый помнит о своем, кто-то знает о чужом. "Бог простит, и я прощу!"
Семь былин, семь дней блинов... Вспоминается детство Галактики... за блинками с пылу-жару выстраивалась очередь детей да внуков, самый хитрый выгадывал с момента замеса теста, отирался в качестве неуклюжего помощника... Как птицы с открытыми клювами, мы сидели и ждали каждый свой блин.
И приходило торжество сева, маслом душ наших крепилась гравитация сотканных былин на огне Веры. С той горы катались мы на космических кораблях, ходили стенка на стенку с соседним лёном, всякое бывало. Самые сильные и смелые из нас приглядели себе столп Веры, и лезли до самого Дома Солнца, бывало что, некоторые падали и разбивались. Далеко на Севере, на границе галактик, в суровых мирах солдаты Ориона с семьями собирались на взлётных площадках, и любовались сиянием границ бытия и небытия. Когда вновь надвигалась тьма, дети оставались одни, отцы их уходили вслед закатному солнцу. Таких хороводов, да каруселей - насмотришься, бывало. Тянул я канат тот - и справа и слева, со стороны глядеть только весело и забавно...
Снова и снова уходили мы в сон, отделяли блин от блина, складывая буквой А. Все кусали сверху, но я помнил - кто и откуда я; из тех - забытых навсегда, фундамента той пирамиды, что в руках у каждого должна побыть в эти семь дней. У каждого, кто помнит.
Огромные руки, державшие белый струящийся шарф, тесто энергий на огне дня в темной ночи. Бери горячий блин, макай в белое или красное. Космос варит, Космос дарит. Мажь мёдом цвета янтаря. Пробуй со сладким конвертик, с солёным смакуй. Облизывается на блины твои Полярная звезда из Малой медведицы. В гости зовёт к себе...
Есть блины горелые, есть бледные-неспелые, а есть румяные, ало-русые, лучше всех и вкуснее вышли они. Из старого крова богов на млечной реке разлились румяной корочкой... Пора Весны, пора Сева живых, не холодных цветов. И вот уже наряжается чучело галактической вибрации Зимы в нарядные цветные одежды, потому что настала пора сжечь то, что пройдено с честью, то, что загадало загадку... Решили мы ее! Тепла - охота, и Любви Весны. Бросай всё старое в костёр, все, что не хочет и не может с нами идти к лугам, полям, лесам и цветам. Пыль к пыли, зола к золе, прах к праху. Всех прощаем, плазменный белый огонь простит и нас. Новый простор новых творений, новых нив и былин, новых сказочных блинов!
Гори, гори ясно, чтобы не погасло! Новое на старом прорастет, так уже бывало, и Слово вспять не повернуть! С Праздником!
