Не вытянуть, не передать что внутри горит, перегорает, рвется вырваться наружу, это не вулкан, а стужа из вихрей мыслей.
Слов потоки их не сдержать, не передать, не уничтожить.
Все в стол, зачеркнутые строчки, вместо слов только точки, точки...
Все на пол скинуто, листочки в клочки и комочки.
Мысли запечатаны, закрыты снова точки.
Внутри от пламени остался пепел и холод,
настал мой ТВОРЧЕСКИЙ ГОЛОД