Почему мне нужно бесконечно отвечать всем этим людям? Чего они хотят? От чего так глупы? Зачем мне смотреть на их фотографии? Какая там может быть любовь? Когда любишь, хочешь спрятаться под одеялом!
Боже, какая пошлость вокруг, прекрасны лишь карандаш, бумага и джаз… «Откажитесь от иллюзий, уезжайте в Нью-Йорк и отдайтесь потоку машин — пусть он проглотит Вас навсегда…» Такой летучий звук тромбона… Вы хотели что-то увидеть? Надеялись что-то узнать? Ах, да, вы всё ещё верите во все эти глупости… Я бы на вашем месте сгинул на кольцевой ветке московского метро, уехал бы ко всем чертям на последнем трамвае…
Почему же так жжёт в голове? Так сухо во рту и небрито лицо… Это весна? Она близко? Мы опять все сойдём с ума или нам уже поздно? Сколько капель этой мерзкой измороси ещё прольётся до рассвета? Нет, я не псих, у меня в кармане пальто полбутылки портвейна.
Раньше на «Чистых» ночью было опасно, а теперь — такая приторная сладость… Вот бы проблеваться вон тому гражданину на ботинки, но нельзя, не поймут… Ушло время.
Если тебе, вдруг, нужно станцевать под этот текст в тёмной комнате, то у меня для тебя кое-что есть.
