- Так!
- И там набрать на твоей рации код. Так?
- Так!
- Я смотрел по карте, там приличное расстояние до Красной площади. И что, эта маленькая коробочка добросила б сигнал туда? Что-то я сомневаюсь.
- Ну, наверное, проверили, если так сделали? – пожал плечами Боб.
- Парни, о чём вы говорите? – поморщился Клин. – У нас смерть под носом, а вы о площади. Забудьте и молитесь, что ничего не успели взорвать.
- Да ладно тебе, Клин, выкрутимся, не впервой, - усмехнулся Боб. – За нашей спиной - Америка. Она нам и поможет, если что.
- Какая Америка, о чём ты? Мы здесь почти нелегально, под чужими документами. Нам даже в посольстве светиться нельзя. Свои сдадут сразу.
- Может, огонь разведём, парни? – прыгающий Фак стал оглядываться.
- И задохнемся от дыма, - кивнул Клин, - прыгай вон лучше, зайчик.
- Мне уже и прыганье не помогает, я замерзаю.
- Тогда представь, что ты – Санта-Клаус, - засмеялся Боб, тоже подпрыгивая.
- Лучше, сын товарища капитана Флинта, - вдруг сказал кто-то.
- А причём тут Флинт? – Клин обернулся на голос и застыл с открытым ртом. Сидящий у стены боевик зевнул и прикрыл рот ладошкой.
- Парни, я замерзаю, - прошептал журналист, - у меня уже глюки.
- Клин, ты о чём? – повернулись к нему, перестав прыгать, остальные.
- Там трупы разговаривают, - Клин ткнул пальцем в зевающего боевика.
- Сам ты - труп, - вдруг погрозил кулаком другой боевик, - мы медитируем, просто. А будешь обзываться, в лоб получишь. Понял, бледная поганка?
- Вы тоже это видите, или я один? – прошептал Клин, пятясь к двери.
- Коллективных глюков не бывает, - стуча зубами, еле выговорил Фак.
- А что это тогда?
- Привет, парни! – вскинул тут руку третий труп, - добро пожаловать в команду славного капитана Флинта! Отважного героя и страшного пирата! – труп захохотал.
- Ой, мамочка! – Фак, побледнев, свалился на пол.
- Чёрт, Боб, мне говорили про Россию страшилки, но что б такое? – Клин вытер рукавом вспотевший лоб. – Нам никто не поверит, что трупы говорили.
- А кому ты это собираешься рассказывать? – застучал зубами и Боб.
- Эй, парни, огонька не найдётся? – у одного из трупов в пальцах появилась сигарета, и он помахал ею.
- Мы не курим, - проблеял Клин, беспомощно шаря по гаражу глазами.
- Жаль, а то бы я и вас угостил гавайским табачком, - захихикал курильщик.
- Боб, надо звать наших похитителей, пока мы сами не сошли с ума, - поскрёбся в дверь скрюченными пальцами Клин. – Или не замёрзли.
- Зови, мне уже всё равно, - сморщившись, Боб сполз по стене на пол и уставился на курящий перед ним труп.
- Вот чёрт, компаньоны, - сморщился Клин и, повернувшись к двери, поднял кулак.
- Ну что, пора это шоу заканчивать, - усмехнулся Виктор и, выключив свет, повернул браслет на Рожок.
- Что так долго? – спросил, зевая Иван, открыв дверь гаража. – Я чуть не заснул.
- Парни оказались очень разговорчивыми, - усмехнулся Виктор.
- Интересное что рассказали?
- Отрывками, надо обдумать.
- Оставляем их тут или в дом затащим?
- Да пусть тут, таскаться ещё с ними, - махнул рукой Виктор, - не те люди. Они к нам взрывать приехали, не песни петь за мир.
- Замёрзнут, - покачал головой Иван. – Я хоть накрою тогда их.
Притащив из дому матрасы, Иван переложил на них журналистов и укрыл сверху найденными половиками. Попив горячего чая, парни прилегли до утра поспать.
Разбудил их грохот. Подойдя к окну, Иван хмыкнул.
- Гости проснулись, стукаются уже. В туалет захотели небось? Что делаем?
- Блин, соседей всполошат, - поднялся и Виктор. – Пошли, поговорим.
- Что стучим? – Иван, открыв дверь гаража, отступил в сторону.
- За что нас тут держат? – высунулся первым Боб, - мы - иностранные журналисты. Вызовите консула.
- Вам какого консула? – улыбнулся Иван, - сейчас вызовем, - он достал из кармана телефон, - номерок только подскажите, чтоб мне время не терять, самому искать.
- Простите, а вы кто? – журналисты, поёживаясь, выползли из гаража и уставились на улыбающегося Ивана.
- МЧС, - ещё шире заулыбался тот, - соседи позвонили, сказали, тут в гараже кто-то заперт. Вот я и приехал, посмотреть. А тут вы. Вы – кто, и как тут оказались?
- Мы? – журналисты переглянулись, - мы это, - Боб запнулся, - туристы. Просто туристы.
- А что вы делаете в этом гараже?
- Нас схватили какие-то люди в масках и привезли сюда, - стал врать Боб, поглядев на товарищей.
- Ааа, - кивнул Иван, - понятно тогда. Это уже не первый случай. Вас случайно не на танцах взяли? А то у нас тут есть один ревнивый хлопец. Кто на его девушку посмотрит, он того в гараж этот привозит и оставляет запертым, пока соседи не вызовут нас.
- На танцах, на танцах, - закивали журналисты головами. – А вы поймали этого ревнивца?
- Да нет пока. Прямо на него никто не показывает, - пожал плечами Иван. – Больно уж он крут. А по косвенным уликам привязать не можем.
- Ладно, хрен с ним, с вашим ревнивцем, мы где находимся? – журналисты закрутили головами.
- Не переживайте, я вас отвезу. Куда надо? - Иван прикрыл дверь и навесил замок, не запирая его. – Поехали, - он приглашающее показал за ворота. У входа стояла машина.
- Спасибо вам огромное, - заулыбались журналисты, забираясь в машину, и назвали адрес своей гостиницы.
- Всегда рады помочь гостям, - улыбался Иван.
К гостинице он приехал не быстро, давая возможность Виктору опередить их. И тот уже ждал журналистов в холле. Высадив иностранцев у входа, Иван сразу отъехал, чтобы не светить машину. Журналисты, не веря в такое лёгкое освобождение, ринулись сразу в свой номер. На пороге шедший последним Фак споткнулся и ткнулся носом в затоптанный палас. Выругавшись, поднялся и похромал к дивану, потирая ушибленное колено.
- Ты что, Фак, совсем обессилил? – хмыкнул Клин, возвращаясь и закрывая дверь.
Боб уже скидывал с себя одежду. Он первым кинулся в душ и включил горячую воду. Из крана полился вдруг кипяток, ошпарив парня. Тот с воплем выскочил.
- Что ещё там? – оглянулся Клин. Он наливал себе виски.
- Ошпарился, - буркнул Боб, возвращаясь обратно и пытаясь закрутить вентиль с горячей водой. Отрегулировав воду, он опять забрался под душ. Но тут полилась холодная вода. Бобу пришлось вновь выскакивать. Бурча ругательства, он кое-как помылся и, обернувшись полотенцем, вышел к товарищам.
- Что-то происходит с водой, - пожал он плечами на их немой вопрос. – То кипяток, то лёд.
- Это Россия, дружок, Россия, - засмеялся Клин и стал раздеваться. – Пойду и я посражаюсь.
- Тебе выпить налить? – кивнул Фак на стоящую на столе бутылку.
- Налей. А чайник не ставили?
- Клин предложил в ресторан лучше сходить. Мы ж со вчерашнего дня не ели ещё.
- Ресторан, так ресторан, - Боб ушёл в спальню одеваться. Вернувшись, он присел на диван и взял налитый стакан. Сделав глоток, недоумённо уставился на него. – Фак, ты что мне налил?
- Виски, вот бутылка, - кивнул Фак на стол. – Другую я не брал.
- Тогда сам попробуй, что это за гадость? – Боб протянул стакан товарищу. – Это не виски.
- Действительно, не виски, - пригубив, пошлёпал губами Фак. – Но я пил виски, и Клин ничего не сказал. – Взяв бутылку, Фак понюхал и немного налил в свой пустой стакан. – Тут нормальное виски, - поднял он глаза на Боба. – Почему у тебя в стакане не то, я не знаю.
- Только не говори мне, что тут ещё и стаканы-мутанты, - вскинул руку Боб и вылил содержимое своего стакана в цветочную вазу. Взяв бутылку, он сам налил себе в стакан, и тут же схватив его, словно боясь, что кто-то унесёт, опрокинул в рот. Удовлетворительно почмокав губами, вдруг зажал рот и понёсся в туалет. Оттуда донеслось его рыгание. Удивлённый Фак понюхал оставленный на столе стакан.
- Виски, как виски, что он ещё придумал? – Фак осторожно долил жидкость себе в стакан и стал пить. Через минуту и он понёсся в туалет, чуть не сбив с ног выходящего оттуда Боба.
- Что это вы делаете? – из душа вышел раскрасневшийся Клин.
