читаешь что-нибудь, и вдруг ощущаешь какая маленькая на самом деле Земля: вдаль смотреть - большая, а в голове уместить - ничего не стоит: маленькая, обозримая, с нарывами тайн, со вмятинами - принтом демиургических мозолей.
смотришь что-нибудь, и вдруг ощущаешь какая маленькая на самом деле человеческая жизнь, даже у неприметных для смерти долгожителей - маленькая: в нее едва помещается один человек с небольшим архивом сюжетов, и то не до конца распакованным.
сравниваешь что-нибудь, и вдруг понимаешь как невозможна зависть к чужому сюжету: словно миллионы световых лет между твоей судьбой и его, и когда он получает то что и тебе бы хотелось - оно настолько из других молекул состоит, что во веки не совместилось бы с тобой, и хвала всевышнему, оно не тебе послано, и что мысленная примерка-воровство не воплощается в реальность.
думаешь: почему эти инсайты так точечны, почему нельзя с этим знанием в глазах смотреть на всё.
и сразу вспоминаешь что "свет во тьме светит" а время - ночь