Я стою около ветхого магазинчика ритуальных услуг, который располагается на втором этаже наполовину вмурованного в землю старого деревянного дома. Такого, где первый этаж уже успел стать полуподвальным, а на второй поднимаешься через крыльцо. Я курю, но даже сигаретный дым не может отбить этот запах формалина. Запах смерти.
Ох, сколько я бежал от этого места. От этого запаха. Сколько я держался за последние соломинки, собирая из них пучки наподобие веника. Я думал, что из брошенных фраз и отрывков прошлого получится построить какой-то фундамент, но вот я здесь, а значит, сто процентов попыток оказались провальными. Я всё-таки пришел в этот магазин. Приоткрываю дверь и кричу, чтобы меня услышали:
— А может, всё же скидочку сделаете? Всё же сами видите масштабы?
— Вы что, хотите, чтобы Они получили не самое лучшее? В последний-то раз.
— Да знали бы, сколько я им уже отдал… Ладно. Оформляйте.
Запах формалина почти осязаемо вышел изнутри ко мне. Возможно, подышать или вкусить сигаретного дыма, прежде чем отправиться дальше. С ним вышли запахи искусственных цветов и старого дерева. Они учтиво молчали, осознавая трагичность и полноту момента. Я закурил новую сигарету и выпустил дым в небо. Тот не стал задерживаться и ушел от меня навсегда.
Но как же так? Неужели вот так просто я оформлю нужные услуги в этом старинном магазине внутри облупившегося здания, и ничего будет уже не вернуть? Неужели я сделаю это? У меня есть выбор? Скупая слеза стала наворачиваться где-то в уголке глаза. Нужно держаться.
— Всё готово! — прервал мои мысли женский голос изнутри.
Я вздохнул и выкинул сигарету. Время пришло. Пора. Захожу внутрь и, не глядя на весь этот траурный реквизит, прохожу к кассе. Мне протягивают бумагу с расчетом.
— Так дорого?
— Вы же сами сказали, по высшему разряду, вот я и посчитала. Чтобы уж наверняка…
— А сработает?
— Кто знает. Оплачиваете?
— За всё в этой жизни придется платить.
— У нас можно рассрочку оформить, если желаете. Но сами понимаете, что будет, если не расплатитесь.
— Да нет. Картой. Я могу взглянуть в последний раз?
— Уже увезли. Вас ждут.
Чек выбился неестественно быстро, и меня попросили на выход. Там и стоял этот злополучный «Прощальный кортеж». Раздолбанная газель, оклеенная новомодной черной пленкой с той самой надписью. Вот нафига мне в последнем пути вензеля? Внутри всё было по классике: драные сиденья с накинутыми на них дешевыми чехлами и линолеум на полу. Как мы тронулись, стало немного легче. Пути назад уже не было. Я сидел один в трясущейся на колдобинах обычной российской дороги экспресс-маршрутке только для меня.
— Я закурю?
— У нас не принято курить пассажирам, — ответил самый стандартный водитель маршрутки и повернул ко мне ехидное лицо с зажатой в зубах сигаретой, — но тебе можно, парень. Тебе можно.
Стало как-то больно и одновременно радостно. Я достал сигарету из полупустой пачки и подкурил самой дешевой зажигалкой. Я купил ее недавно в магазине «Магнит» по дороге сюда. Не курил до этого несколько лет. Машина стала подпрыгивать сильнее, и водитель изрек:
— Подъезжаем. Готовься.
Я выкинул сигарету в открытое окно. Хотел выкинуть пачку, да мусорить тут как-то не хотелось слишком. Потом выкину. «Прощальный кортеж» остановился, и дверь с противным скрежетом отъехала вбок.
— Прибыли! — сказал водитель и затих.
Снаружи на двух табуретках стоял гроб. Стандартный гроб, которые на распродаже покупают себе старики, чтобы подешевле было. Неподалеку ошивались два крепких мужика с лопатами, и больше никого. Я подошел поближе. Не знал, что мне дальше делать. К такому жизнь тебя никогда не готовит.
— Эт самое. Открывать-то будем?
Я крепко задумался. Взглянуть вот еще разочек. В последний раз ощутить всю эту безвозвратную никчемность. Насладиться ей и позволить панике заставить тебя задыхаться прямо тут, упавши на колени. Слезы душат. Бессильный. Беспомощный. Сломанная кукла.
— Нет. Давайте с этим закончим.
— Как скажешь, мужик.
С этими словами они вдвоем подошли к гробу и стали заколачивать в него гвоздь за гвоздем. Крышка прилегала всё плотнее, и вот именно тут я понял, что возврата больше нет. Это именно тот момент. До этого всё же есть хоть какая-то надежда на то, что всё будет как прежде, но больше нет. Теперь только будущее.
Мужики прокинули два каната снизу и ловко стали опускать гроб в могилу. Никто не плакал. Поразительно такое видеть на похоронах. Именно так, наверное, хоронят плохих людей. Хотя есть же поговорка, о мертвых либо хорошо, либо никак. Вот и я молчал.
— Земельку кинете? — поинтересовался один из могильщиков, который уже курил и стоял с лопатой.
— А надо? — как-то глупо ответил я.
— Ну, вроде как, традиция…
Надо, так надо. Я взял в руки ком земли и вложил в него всё, что во мне осталось. Пару раз в голову шибануло, но слезы так и не навернулись. Хватит. Я и так тянул с этим слишком долго. Будто выливая из себя все остатки, я швырнул ком грязи вниз.
— Закапывайте!
Я стоял и смотрел на ровный холмик, логично продолжавший ряд точно таких же с одинаковыми надписями. Мужики услужливо принесли крест и воткнули его в свежую землю. Надпись на нём гласила: Воспоминания. Обезличено. №89031906
Пришлось, конечно, заплатить огромную цену, но оно того определенно стоило.
***
Рассказы и блог будут выходить на канале, буду рад вашим комментариям!Мои книги можно читать на Author.Today сообщество Вк и канал Телеграм