Молодежь уверена, что старики ощущают себя как человек, который только что выполнил сложное задание, прошел трудный путь и теперь в блаженном состоянии души взирает на результаты, смотрит, как заколосились семена, которые он уронил в почву.
А старики, тем временем, пишут в стихотворениях, романах, рассказах и повестях об обратном, о том, какой сумбур творится в душе, о бессоннице, о навязчивых мыслях, от которых невозможно отделаться.
Можно ли считать кашу в голове пищей для размышления?
Такой статус я обнаружила на странице своего 65-ти летнего друга. Пытается шутить, но, как мне достоверно известно, ему сейчас не до шуток.
Старость - это стресс. А стресс - это жизнь. Примирить пожилого человека с ней может только самоирония.
А.Ширвиндту в этом году исполнится 89 лет. Он пишет в своих автобиографических книгах о текущих ощущения. О том, что старость - довольно противная штука. Недуги непредсказуемы, засыпаешь на половине фильма. И все силы тратишь на то, что бы:
Сохранить себя, гордо не замечать болячек, иронично взирать на кипящую вокруг действительность, по-королевски благосклонно, пусть с некоторой корыстной хитрецой, принимать преклонение и заботу…
И еще одна ироничная мысль:
Умирать надо вовремя, но как высчитать в наш меркантильно-прагматичный век, когда это вовремя, чтобы «благодарные» потомки тоже вовремя спохватились и поняли, кого они потеряли.
Результат влияния и воспитания не всегда виден сразу. Многие люди сами только после 50-60-ти лет начинают жить так же, как их бабушки и дедушки, славить их добрую память, находить огромное сходство.
Поэт Андрей Дементьев написал очень тактично и деликатно о том, какие мысли посещают людей в возрасте. Странно, что я раньше не читала этого стихотворения. Оно потрясающее:
"Ты слышишь, как время уходит в песок?" А.Дементьев
Ты слышишь, как время уходит в песок?
Сначала минута, а следом часок.
А дальше недели, а после года
Уходят в песок, в никуда… в никуда.
И вот уже время меняет разметки –
Отсчет по коробкам, в которых таблетки.
Осталось, надеюсь, не так уж и мало,
Но что-то особое в жизни пропало.
Кураж? Ожидание радостной вести?
Пока что бежим. Но все чаще на месте.
И даже на месте не так, чтобы быстро.
Уже пессимист победил оптимиста.
Боимся плохого, на сердце тревога,
Пугает застой, но сильнее – дорога.
Все ищем мы смыслы, как верное средство
Вернуть ощущенье далекого детства,
Где было все просто, где было нам ясно,
Что будет все в жизни легко и прекрасно.
Растаяло детство, и юность, и зрелось,
И Деду Морозу писать расхотелось,
Но даже не веря, не видя в том толка,
Мы ставим опять новогоднюю елку.
Не только затем, чтоб украсить свой дом –
Чтоб душу окутать волшебным теплом.
Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно
Поверить в чудесную добрую сказку...