Порою поэзия кажется чем-то таким, что давно осталось в прошлом. Чем-то таким, что существовало если не в начале двадцатого века, то в его середине. И в современных условиях она вроде как невозможна. Меж тем и сейчас существуют люди пишущие ошеломительные стихи, существовали такие люди и четверть века назад. Можно назвать это даром, можно назвать проклятием, но я давно уверен в том, что какие-то вещи выбирает не сам человек. Они выбирают его, и с этим ничего не поделаешь. Творец вынужден писать не из-за денег или славы, не потому что это его работа, а потому что он не мыслит себе иначе своё собственное существование. И, в общем-то, ему неважно будет ли в итоге успех. Это почти что путь самурая, где процесс важнее какого-то результата. Кому-то понравится? Хорошо, но главным и самым строгим судьёй всегда остаётся сам сочинитель. Вот об одном поэте, который ещё недавно был здесь, сегодня и поговорим. Пантеон советских поэтов нам всем хорошо известен. Начиная от Есенина и заканчивая Евтуше