Опять вслушиваюсь в мысли моих собеседников, в их комментарии на форумах и в чатах. Всматриваюсь и в тех, кто думает иначе, потому что давно живет за рубежом, и в тех, кто родной по дух, и в тех, кто просто чужого цвета души.
Мы разнимся, конечно же.
Это нормально.
Мир разделяет нас не только километрами, часами, байтами, пикселями - есть барьеры и в виртуальном мире. Но разделительная полоса как раз не в этих сетевых или временных разделах и барьерах.
В душах, конечно.
Сможем ли мы понять друг друга и принять чужое мнение, пусть не принять, но хотя бы попытаться его понять? Без эдакой рафинированной псевдо-интеллигенщины чтобы пообщаться.
Выхватить человека из толпы или сетевого пространств – не сложно, а вот рассмотреть его, как бриллиант, поворачивая под лучами солнца, разглядывая игру граней его талантов…
Если получается уловить суть, я начинаю понимать, что за обычным прохожим за монитором здесь или в наушниках в транспорте - практически преторианский шлем для современного человека -, скрывается мечущаяся душа мужчины грешного, но способного к покаянию.
Или теплая, тонко чувствующая собеседника женщина, понимающая нюансы души каждого из нас и готовая на самопожертвование ради тех, кого любит в реале.
Именно такого человека я люблю, такого принимаю, его считаю настоящим Человеком, за спиной которого ничего не страшно, и рядом с которым дышать легче.
А в общении с собеседниками здесь и в реальном мире начинаю понимать всю бренность и выхолощенность моего времени – не романтичность его, бесстрастную неискренность.
Потому что вязнем мы в погоне за мнимыми благами нашего плоского современного мира.
«А ведь были времена
Летели кони в сечу.
Бился меч о стремена,
И латы гнули плечи.
И за воеводу брата
Поднимали кубки златы …
Ой, что-то закисаю я,
Как спелая черешня.
Мечется душа моя,
Да мысли безутешны.
Ой, не наше нынче время
Вымирает буйно племя,..»
Сергей Трофимов. 2005 г.
Поэты русские часто пророки или зеркало нашей жизни.
Там, за горизонтом чужих стран, наши дети и внуки перестают быть россиянами, сливаются с европейской толпой и что-то неуловимо, по каплям, растворяется в чужеродной крови, в иной ментальности, инакой жизни...
Потомки наши вырастут на чужих сказках, на мифах о русских варварах. Разбавив кровь победителей, они вырастут уверенно побежденными, кастрируют в себе пассионария и будут ублажать гаремы Европы.
А мы лучше?
«Наблюдатели на войне,
Где убивают наших...»
Можно ли избежать нам этой участи?
Можно ли вернуть обратно всех - в метафорическом смысле -, кто по разным причинам покинул страну?
Можно ли их детям остаться русскими по духу в иных землях?
И надо ли это вообще?
Не знаю...
Слушаю песню Сергея Трофимова 2005 года и думаю, что такого его не знала.
Он предостерегает? Что-то знает, недоступное нам? Или просто зеркалит возможное будущее через прошлое.
А вы меня слышите через виртуальные барьеры наушников?
«А за нами идут подросшие
Виртуальные дети "нета".
У которых уже нет прошлого.
И России, похоже, нету...»
Не хочу соглашаться с Сергеем.
Мы, Россия, и мы еще есть.
Смотрите, слушайте. Действуйте.
Как-то так сегодня.