Не знаю, как лучше — приукрасить правду или рассказать всё как есть?.. Ладно, пишу без утайки. Мокрый март ознаменовался происшествиями с едой. К примеру, расстроил волос в заводской пицце (La Trattoria). Потом вдруг неожиданно расплавился рукав. Ну такой, для запекания в духовке.
Никогда прежде не подводили пакетики «Магги на второе», а ту-у-ут. Вовремя учуяв неприятный запах, принялась спешно вызволять курицу. В интернете пишут, такое не редкость. Но от того не легче. К счастью, мясо не пострадало, но приправы такие впредь покупать поостерегусь.
Хорошо ещё, не заказываю печально известные роллы «Филадельфия», в которых, оказывается, сплошной стафилококк и кишечная палочка. 🤢
Дальше — больше, умудрилась подхватить кишечный грипп.
Несколько дней не могла ничего делать, в том числе есть. Только пила Ессентуки с повышенным содержанием соли, много-много спала, урывками читала книги. За время вынужденной диеты немного потеряла в весе, так что, когда стало полегче, принялась кухарничать. Правда, энтузиазма хватило лишь на узбекскую кокандскую халву. 😅
Завариваешь сахарным сиропом кусочек масла, высыпаешь пачку сухого молока и вуаля, лакомство готово! По консистенции чисто мастика. Напомнила конфеты из сухого молока, которые в детстве делала мама.
Голод утолили, пора переходить к пище духовной. Книги в этом месяце разнились: впечатления от полного отстоя до неимоверного восторга.
От Сартра до Сэлинджера — антология печали
Вначале взялась за Сартра, которого, как мне казалось, должна истово любить, ведь «Герострат» и «За закрытыми дверями» были впечатляющими. Но вот попалась «Тошнота». Ужасно скучно! То и дело порывалась перестать вникать в мысленное шатание персонажа-сумасброда да пытаться распутать невнятный словесный комок дневниковых записей Антуана Рокантена, основополагающей идеей которых — ожидаемо — бесцельность бытия. 🥴
Мироощущение такое мне знакомо, и в целом рассуждения небезынтересные, но неужели нельзя было изложить всё повнятнее?
Напротив, очень порадовал американский одиночка! Обычно такого не практикую, но тут взяла и перечитала вечного отшельника Сэлинджера. Хотелось сравнить канонический перевод (порой думаешь, а что я собственно читаю, оригинальный текст или неуёмные фантазии толмача) Риты Райт-Ковалевой — бутерброд с котлетой, или как там? — и ви́дение Максима Немцова, что 15 лет назад возмутило всю читающую общественность. (Многие негодовали, даже не ознакомившись с текстом.)
В итоге открыла для себя самобытного автора заново. Сэлинджер — прирождённый писатель! Из любой обыденности нервический гений способен сочинить занимательный сюжет. Тексты его — женственные, чуткие, самобытные, немножко ершистые — пропитаны такой теплотой, такой непосредственностью и открытостью, что вновь ощущаешь то детское восприятие жизни, когда мир казался светлым, добрым и радушным. Ощущаешь себя живой.
Причём написано всё очень просто. Впрочем, простота эта кажущаяся, будучи очень дотошным человеком, Джером Соломонович выверял каждое напечатанное им слово. Как же люблю этого одиночку с «чутким лицом» и «съезжающим рассудком»! 💗 (Жаль, он оказался первертом.)
Март удивил теплом и обильными дождевыми осадками. А где же традиционные весенние снегопады? — переживала я. Однажды такие сугробы намело, прям по пояс! Положение исправило дурашливое первое апреля, но красоты, как в Питере не случилось: снега выпало едва-едва, и к десяти утра он практически растаял. Чем запомнился ваш март? 🌸