- спрашивают друг друга студенты Литературного института вместо "Как дела?".
Ничего личного, просто вопрос приоритетов.
Долгое время #книги были величайшей ценностью. Их бережно хранили в #библиотеках монастырей или владетельных князей, переплёты украшали драгоценными камнями и золотом. Книги путешествовали, воевали, ради них совершали настоящие подвиги.
Уметь #читать и #писать - огромная роскошь в начале истории.
Но, если бы не было книг, что бы мы знали о тех временах? О людях? О их жизни, мыслях?
Книги - законсервированные воспоминания. Не только автора и героев, нет, воспоминания читателей тоже.
Открываешь книгу, как флакон духов, и...
Пятнышко. Красное. Это были вишни, а книга лежала на траве под деревом, по ней полз пузатый жучок и тень от листьев шевелилась на странице. Лето, каникулы... Или: белая скатерть, чай с лимоном, дождь... Это было осенью и книга заложена кленовым листом.
#Книги хранили тайны своих читателей так же предано, как банковские сейфы. Тайны сердце, в засушенном цветке или обрывке письма. Тайны истории, в шифрах и пометках.
Вольтер обращался со своими книгами очень вольно. Он спорил с ними, ругался, обижался на книги. Сохранилось множество пометок на полях, сделанных его рукой.
Домашние библиотеки могут рассказать об из хозяевах больше, чем официальные воспоминания. Там будет все красиво, приглажено, официально. А здесь человек оказывается наедине с собой и с книгой. Таким, какой он есть.
Сейчас мы читаем #электронные книги Вся библиотека умещается в кармане. Это и хорошо, и плохо. Потому, что шелестеть страницами или прятаться с фонариком под одеялом (завтра рано вставать!), нюхать переплет новой книги - это все также важно и все это - #чтение.
Горит свеча. Неровный свет выхватывает из темноты строгое бородатое лицо, руку с пером. Свет ложиться на твердый лист пергамента - ещё пустого, желтоватого. Человек медлит. Многое он пережил на своем веку, многое видел. Видел, как непрошенные гости пудовыми камнями стучались в ворота городов. В проломы врезалась ревущая Степь. Видел, как падали кони, как свистели арканы. Раненые стонут одним стоном. Дым подпирает небо. Тугой гул войска...
Пусто. Тихо в келье. За окном стрекочат сверчки.
Рука старца замирает на чистым листом.
"Сие повести времяньиных лет, откуду есть пошла Русская земля...".