Она была поэмой.
Он не умел читать.
Поэтому, наверно,
не мог ее понять.
Он листал страницы
очень многих книг...
Лишь миг порою длился,
свиданья легкий штрих.
Ни чувств, ни обязательств,
ни искры, ни огня-
Она все понимала,
но надеялась, ждала..
Из строчек жизнь слагалась,
поэмой становясь...
Под жизнь не прогибалась-
писала жизнь сама.
Любила, ошибалась-
открытою была.
Доверяя - обжигалась...
Решила быть одна.
Ведь чтоб понять поэму-
уметь надо читать,
И все несовершенства
с любовью принимать.
© Copyright: Наталья Герониме, 2021
Свидетельство о публикации №121112300128