Суббота. Вечер. Все, кто приезжает раньше, едут наверх, а потом – в зал. Кто-то, пользуясь тем, что мы спустились вниз, высказывает свои жалобы на жизнь. Мой брат-близнец вообще говорит только о том, что ему сейчас надо убирать гору конфет от изголодавшейся бабушки. Отчаянно пьяного дяди: «Сейшельские! Я так устал… Я не могу больше!», или, например, продавца шампанского, долго рассуждавшего о том всех ли покупателей, которые дегустируют его шампанское, он может назвать своими друзьями. Все это вызывало в очередной раз мысль: а как же потом с ними общаться, если они продолжат в том же духе? И чем же закончить мой рассказ?
По дороге домой я вспоминаю, как приезжаю в гости к бабушке и дедушка смотрит книгу с иллюстрациями Гюстава Доре (в то время мне было около 10 лет). Одна из иллюстраций - «Портрет старушки». По-моему, это был он (я специально поискала, потому что всем почему-то кажется, что – нет). Но это не важно. Я отвлекаюсь от картинки и начинаю что-то обсуждать со спутником. Как в тот раз это было интересно – вспоминать. Я говорила о том что уже очень хочу туда, в эти далекие края. Что это не просто поездка, а большое путешествие. И что в мое время я таких поездок делать уже не буду, но не боюсь попробовать что-нибудь новенькое.
- В какое время ты уезжаешь? - спрашивает он.
Я отвечаю: после новогодних каникул.
По-моему – это был следующий наш диалог.
- Давай я все приготовлю к твоим приезду, - предлагает он. – Я же это умею. (я говорю – нет, я говорю – не надо).
- Очень хочу попробовать, - говорю я ему и подхожу к холодильнику.
И тут я понимаю, что это не только не наша бабушка, которая так хорошо готовит, но и не наша мама. Она хотя бы умеет хорошо готовить.
Шоколадка больше не кажется такой вкусной. Дедушка, похоже, не умеет хорошо готовит.
Все это почему-о меня расстраивает. Если бы я знала, что он так быстро испортится…
В тот вечер я даже не сказала ничего о своих планах. Просто подошла к нему и крепко обняла. Не забыла сказать, что очень люблю его. Он тоже меня обнял. Если честно, я тоже его люблю