Сотни мыслей и идей витают в моем беспокойном разуме, но все они недостаточно хороши или скорее не нужны обществу. Навязанные стандарты, искушенный потребитель, перенасыщенность рынка, все уже было, это копия, снятая с копии, голоса в голове рубят идеи на корню и вопят, что это “душность”. Сумбурность, уже не знаешь как вывернуть текст, чтобы вытащить, выковырять из головы засохшие мысли. Каким языком описать то, что творится на душе. Учиться, получить корочки удостоверяющие что я умею писать, для чего? Чтобы полноправно писать никому не нужные статьи? Потому что мои статьи это ответы на вопросы, которые никто не задавал. Философия, размышления, вода, которая точит и размывает гранит на котором я стою.
Причудливо. Как у Пелевина кузнеца этого мира съела лягушка у которой повсюду свои маленькие бюро, два плаката - два чудных мира, которые теряют магию как только меняется угол зрения. Имеет ли что-то значение? Нужно ли мне что-то? Моя потребность - выражение. Выражение своего мира через писательство. Мир перестает существовать, когда о нем никто не знает. Я словно последний носитель какого-то древнего языка, чей словарный запас для выражения настолько скуден, что он увядает. И правила современности кричат, что душевные переживания - чушь. Никому не нужная и не интересная.
Метафоры, которые для тебя так емки и проницательны - на деле костная пыль забытой цивилизации развеянная в космосе. Остается лишь надеяться что когда-нибудь эта пыль образует новую планету, где появится первое слово. И тогда польются водопады, порождая зеленую жизнь, которая вырастит независимые органы для осознания самой себя. И эти же органы начнут медленно убивать ее, потому что такова природа познания. Поиск, сомнение, страх. Мир порождает системы, системы дают сбой. Все хаос. Нет четких законов, по которым можно было бы определить мир, но есть баланс. После черного обязательно будет белое, а после белого черное. При этом не существует ни белого ни черного. Мир настолько сложен, но отлажен, что едва ли стоит постигать его тайны.
Также и с человеческой душой, каждая - отдельный мир. В голове калейдоскоп красочных абстрактных образов, но подсознание словно все понимает. Одни вопросы порождают другие, чем глубже и детальнее разбираешь тему, тем глобальнее становится масштаб и в конечном счете все приходит снова к начальной точке. Замыкается. И едва ли мы найдем четкий ответ, который устроит всех. Или который будет устраивать тебя всегда.
Я пишу это и мне кажется это откровение, будоражащее умы, которое найдет отклик в сердцах многих, но завтра я безжалостно сотру этот бред. Потому что это некондиция по современным стандартам. Да здравствует прагматизм, прогресс, индустриализация, серость. Уходят потоки вдохновения, канули в лету красочные образы запечатленные поэтами. Уходит магия искусства. Все обретает новую, упрощенную форму, все должно выполнять функцию, ты не можешь просто выложить все что думаешь. Или можешь?
Быть чудаком это нормально, нормально мечтать и верить в сказки. Нормально трепетать перед картинами, закрывать глаза вкушая яства, с замиранием сердца слушать музыку, утирать слезы во время чтения, и переводить дух излагая свои мысли на бумаге. Я не знаю что я делаю, для кого я делаю. Но я не могу это подавлять в себе. Душа требует размаха и я могу дать его здесь. Я предоставляю безграничье своей мысли, я лишь проводник между фантазией и бумагой, и мы летим. Искусство - это язык. Это фон, волны, которые воспринимает наша душа. Подобно зрительным или слуховым органам. Чувствовали ли вы хоть раз крылья за спиной от чего-либо? Я могу летать, и хочу научить других, но все говорят, что нужно повзрослеть, смотреть на вещи реально.
Так неужели реальность настолько серая? Я отказываюсь в это верить. Лягушка съела кузнеца, но он остался в памяти, в моем восприятии. Я стану новым кузнецом если потребуется, и пусть мне суждено пасть бессмысленно и безрезультатно, пыль моих костей станет единым со вселенной и в далеком океане мыслей появится первое “А что, если…?”