Туман так белёс,
Словно пар над водою кипящей.
И плотен, и нежен,
Фатою невесты, скрывает
Он травы без рос.
Лес, он, вроде бы, ненастоящий.
А как безмятежен! Так сказку
Он напоминает.
Ворча, лепрекон
Тащит что-то в мешке за плечами
И грузом гремит,
Значит золото вновь перепрячет.
Опять видел сон:
Будто в зарослях, шаря глазами,
Следит за ним кто-то ночами.
То - вор, не иначе.
Под землю уйдёт
По ему лишь известному ходу.
Его не окликну.
Иначе решит, что следила.
Мешок он кладёт
(я такого не видела сроду,
Никак не привыкну) под голову.
Вот же чудила!
Неспешной походкою
Гномы с работы плетутся.
Раз молча идут,
Значит, силы уже на исходе.
Тому, что с бородкою
(кольцами волосы вьются),
Сынок его, плут, влез на плечи.
Устал слишком, вроде.
Луна отраженьем,
Как в зеркале, в озере снова
Своим подивилась:
"Найдётся ль меня кто покраше?"
Шуршит оперенье
Меж веток колючих еловых, -
То старенький филин
Крылами, как веером, машет.
И уханье тьму
Потревожит, и шелест песочный,
Треск ветки сухой,
Башмаком что раздавлена гнома.
Я снова пойму,
Грудью воздух вдыхая полночный:
Такой лес родной.
Но при этом такой незнакомый...