Стёрлись глаза о серый асфальт. И облезлый фасад квасит мысли. Краски кончились, вылезла кисть, развалился мольберт на части. Спит художник, девятый час, алкогольные видит сны. Будто счастлив он и плодовит, и как будто бы всё хорошо. Мозг устроен так, что не хочет он, принимать сие на свой счёт. Непонятен мир, непонятен смысл, да и текст, увы, непонятен. Как закончится сон, где же будет он, ну и кем ещё, непонятно...
